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标题：手握一滴水
我站在故乡干裂的河床上，掌心托着一滴从深井打上来的水。它那么轻，却压得我手腕发沉。
这滴水不是水。是爷爷在烈日下佝偻的脊背上滚落的汗珠，砸进黄土，变成一粒灰。是外婆木桶里晃荡的月光，她走过三里山路，把清泉挑成一家人眼里的光。是父亲沉默的旱烟锅里明灭的愁，庄稼渴得卷了边，他的叹息比地缝还深。
我把手攥紧，怕它蒸发。可指缝太宽，时光太瘦。水库干了，老井见底，那些与水共生的人，成了搁浅的鱼。城镇化推土机轰鸣而过，爷爷的扁担成了民俗馆的展品，外婆的歌谣碎成了电子屏上的像素点。我手握的这滴水，是最后一个泉眼呜咽的泪。
但我不能让它死在我手里。我缓缓蹲下，把水按进河床最深的裂缝。这不是投降，是把这滴水的记忆——那些关于流淌、滋润、生命的记忆，像种籽一样埋进大地深处。我握不住一条河，但我能成为河床的一部分，用年轻的血肉垫住下一个春天的水位。等雨季再来时（它总会来的吧？），这滴水会从我扎根的地方发芽，顶开板结的土地，成为新的源头。
终有一天，我会像这滴水一样，渗进这片土地，消失不见。但会有少年在雨后清新的泥里，踩出第一个脚印，说：看，这里曾有水走过。而那时，万物复苏的声音，就是我这滴水，最后的回声。
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