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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
窗外，雨又来了。
起初是试探的，三两滴，轻叩在遮阳棚上，像远方归客迟疑的敲门声。须臾，那声响便密了，连成了线，织成了网，沙沙地，仿佛春蚕在永夜中啃食着无尽的桑叶。我放下手里半温的茶，关了灯，让自己彻底沉入这一片溟濛的声响里。黑暗退去了视觉的干扰，耳朵便成了唯一通往世界的门，而那雨声，正浩浩荡荡地从这门里涌进来。
这雨声是有层次的，纷繁而清晰。最急骤的，打在楼下那辆银色轿车的铁皮顶上，是“噼啪”的脆响，带着金属的震颤，像一串散了线的珠子，争先恐后地砸向玉盘。稍沉稳些的，落在路边宽大的香樟树叶上，是“噗噗”的闷音，厚实而富有弹性，仿佛大地沉稳的脉搏。最轻柔的，该是那些钻进泥土里的，声音被吸吮了去，只余下一丝若有若无的叹息，混着草叶舒展的窸窣，那是生命在暗暗滋长的声音。它们交织着，缠绕着，时而如千军万马奔腾而过，时而又如窃窃私语袅袅不绝。我听着，觉得自己也化成了一滴雨，从无名的云端坠落，在风里翻滚，最后啪地一声，在某一片叶子上摔得粉碎，清凉的魂灵却顺着叶脉，缓缓渗入大地深沉的梦里去了。
这雨声，是有记忆的。许多年前故乡的雨，似乎也是这般下法。只是那时屋檐是青黑的瓦，雨落上去，是一连串更圆润、更清越的“叮咚”声，在堂前挂成一幅流动的水帘。雨水顺着瓦沟汇成小流，从高高的檐角垂下，在门前的石阶上凿出一个个深浅不一的小窝。祖母总在这样的时候，搬了竹凳坐在廊下，手里做着针线，有一搭没一搭地，给我讲那些听了无数遍的老故事。雨声成了她话音最和谐的伴奏，也把那些关于狐仙、侠客与远方的传说，浸润得潮湿而温润。如今，老屋早已易主，祖母的故事也随她一同睡进了山岗的黄土。只有这雨声，穿过时间的阻隔，依然如旧地响着，把那泛黄的记忆，一下下，敲打进心里来。
雨声也像一面镜子，能照见人心里此刻的沟壑。心浮气躁时，听雨是聒噪，是愁闷的鼓点，每一滴都敲在烦乱的神经上；而当你真正静下来，它便成了最妙的安魂曲，能抚平毛糙的心绪。此刻的我，听着它，仿佛一身的风尘与倦意都被这不急不徐的声响洗涤了去，通体透明而轻快。世界被雨声包裹，暂时与那些喧嚣的、烦扰的世事隔绝开来，成了一座安稳的孤岛。在这座岛上，时间失去了它锋利的刻度，变得缓慢而黏稠，让人可以奢侈地发呆，漫无边际地遐想。
不知过了多久，雨势渐渐收了性子。那浩大的交响，褪成了零落的独奏。偶有一滴挂在叶尖的积雨，不堪重负地落下，“嗒”的一声，格外分明，像乐章最后那个悠长的休止符。远处传来车轮碾过湿漉漉的路面，“咻——”的一声，由近及远，把现实的气息又带了回来。
我依然在黑暗里坐着，没有开灯。直到最后一缕雨声的余韵，也消散在重新升起的、城市的微光里。茶早已凉透，心却像被这雨煮过一遍，温热而澄净。