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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
门楣上，新鲜的艾草和菖蒲束成一捆，带着清苦的香气。奶奶踮着脚，将它们稳稳插在门边，说：“这是驱邪避毒的。”那股浓烈的植物气息，瞬间便浸透了老屋的门廊，也浸透了端午的清晨。
厨房里蒸汽腾腾。母亲正将泡好的糯米与赤豆填入翠绿的箬叶中，手指翻飞间，一个个棱角分明的粽子便诞生了。我也学着包，却总裹不成形，箬叶在我的手里调皮地散开。母亲笑着说：“不急，多练几次就好。这粽叶呀，要有棱有角，米要压实，煮出来才香。”大锅里的水咕嘟作响，粽香渐渐弥漫，那是粮食与植物混合的、令人安实的暖香。
午后，父亲拿出五色丝线，给我和堂弟编织“长命缕”。彩线在他粗粝的指尖灵活穿梭，结成精巧的网。他仔细地将它系在我的手腕上，嘱咐道：“等端午后第一场雨，要把它丢到水里，让烦恼都随水流走。”丝线轻轻贴着皮肤，彩色鲜艳，像一道小小的彩虹扣住了腕子。
傍晚，河上传来隐隐的鼓声。我们赶到江边，龙舟竞发，桨影翻飞，鼓点如急雨，吼声震天。水花溅到脸上，混着汗水和热烈的阳光。所有人都在呐喊，那一刻，不是为了谁输谁赢，只觉得一股古老而鲜活的力量，在血脉里奔涌。
夜深了，粽子的余香还在齿间。腕上的彩绳在灯下泛着温润的光。这个节日，仿佛把所有的感官都打开了：艾草的苦香，粽子的甜糯，丝线的触感，龙舟鼓的震动。它们聚在一起，便成了“端午”两个字最具体、最绵长的味道，年复一年，提醒着我们从哪里来，又在何处扎根。