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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
小时候，我总爱蹲在墙根看虫。
蚂蚁是最常见的。它们排成一溜，急匆匆地赶路，像一支纪律严明的军队。有次我故意在它们面前撒了一撮白糖，领头的蚂蚁顿了顿触角，队伍便乱了阵脚，围着糖粒打转。不一会儿，它们又恢复了秩序，扛起碎糖往回搬。我盯着看了好久，忽然觉得这小小的队伍里，藏着比人类还固执的认真。
槐树下有蝉蜕。空壳紧紧扒着树皮，背部裂开一道整齐的缝，像一件被遗弃的铠甲。母亲说，蝉要在黑暗的地底熬好几年，才换来一个夏天的鸣叫。我把蝉蜕放在手心，轻得像一片枯叶，却硬得硌手。那时不懂什么是煎熬，只觉得能挣脱这壳的，定是了不起的英雄。
雨后，蜗牛慢吞吞地爬过水洼，身后拖出一道银亮的痕。我拿草茎轻轻碰它的触角，它倏地缩回壳里，半晌才重新探出来。表弟总笑它笨，说它背着房子走得太慢。可我喜欢它的从容——仿佛世界再急，也与它无关。
最难忘的是夏夜的萤火虫。它们从稻田边浮起来，忽明忽暗，像星子跌进了草丛。我和伙伴们追着光跑，手心拢住一只，指缝里透出微绿的光。松开时，它打着旋儿飞远，融入更多光点中。那时觉得，每只萤火虫心里，大概都藏着一盏不用插电的灯笼。
后来学了“雕虫小技”这个词，心里却不服气。虫的世界里，有迁徙的壮举，有蜕变的勇气，有慢行的耐心，也有发光的浪漫——这些哪里小呢？人们总爱盯着宏大的事物，却忘了蹲下来，看看这些渺小里的辽阔。
墙根的蚂蚁还在搬家，年复一年。而我终于明白，有些故事，从来不需要被写成史诗。