粉蝶儿漫赋晋臣花落词

春深了，院子里的海棠斜斜地撑着几枝残红。风一来，那些花瓣便懒懒地、一片两片地往下掉，有的沾在青苔上，有的扑进书页间，软绵绵的，没什么声响。晋臣坐在石凳上，手里捏着半阙词，笔尖悬着，迟迟落不下去。他抬头看看花，又看看手里的纸，忽然叹了口气：“这落花，该怎么赋才好呢？”

这时，一只粉蝶儿从竹篱外悠悠地晃进来，翅膀颤巍巍的，像两片揉皱的淡绯色的纱。它不往盛开的花上停，偏偏绕着将落未落的花瓣打转，左一绕，右一绕，最后轻轻落在晋臣摊开的词稿边——正巧压住一个未写完的“春”字。晋臣愣了愣，忽然笑了：“原来你也是来赋落花的。”

粉蝶儿自然不说话，只是薄翅微微翕动，触须轻点纸面，仿佛在替那些飘零的花瓣标注释。晋臣看着它，忽然想起旧时读过的句子：“一片花飞减却春，风飘万点正愁人。”可眼下这光景，愁似乎太郑重了。花总要落的，蝶儿偏偏在这时来，倒像是一场悄然的送别——不吹笙，不折柳，只是静静地陪着，看春光的碎影一点点从枝头褪下去。

他重新提起笔，墨迹顺着粉蝶儿停留的痕迹晕开：“粉蝶不知人恨，绕残枝、犹自寻春。”写到这里，风又起了，几瓣海棠恰恰落在“寻”字上，墨色染了淡红，斑斑驳驳的，像褪了色的胭脂痕。粉蝶儿受了惊，倏地飞起，却不飞远，仍在那片将尽的花影里盘旋，忽高忽低，仿佛在捡拾那些看不见的、散在风里的春魂。

晋臣忽然觉得，这落花何必非要用“惜”或“哀”来赋呢？你看那粉蝶儿，它不与繁花争闹，也不为残红悲泣，只在花落时来，陪着春光走最后一程——仿佛这凋零本身，也是春意里的一段轻吟。他索性把原先的稿子揉了，另起一行：“偶来尘世，作花边痴客，送春归去莫沾巾。”

夕阳斜过来了，粉蝶儿的翅膀被镀上一层金茸茸的边，它终于慢悠悠地越过篱墙，没入渐暗的树影里。晋臣的词也收了尾，纸上墨迹未干，与那些零落的花瓣叠在一处，分不清谁是字、谁是花。他忽然觉得，这场春日里的告别，因着那只不言不语的粉蝶儿，竟有了三分暖意——原来凋零也可以这般静好，仿佛不是终结，只是光阴打了个轻柔的旋儿。

风止了，最后一片花瓣打着转儿，轻轻落在他的肩头。