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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，通常更容易提炼出可借鉴的写作框架。
黄浦江的水，总在三月醒得早些。风从外滩楼群的缝隙里漏过来，已然没了棱角，只软软地扑在行人肩上，像一句欲言又止的问候。梧桐枝桠还是枯褐色，可你若凑近看，便能瞧见芽苞憋着一星青，颤巍巍的，仿佛随时要迸出一首短诗来。
弄堂深处，晾衣竹竿横斜着，印着碎花的被单在风里鼓荡，“啪嗒啪嗒”的，像是谁家孩子在拍打春天的门。阿婆坐在矮凳上剥蚕豆，青莹莹的豆子跳进白瓷碗，空气里漫开一股清涩的甜。隔壁收音机哼着软糯的评弹，琵琶弦子叮叮咚咚，和着远处工地的打桩声——这城市的脉搏，总这般新旧交叠地跳着。
静安公园的玉兰最是心急，不等绿叶陪衬，已举满树瓷白的花盏。穿驼色风衣的女人立在树下发呆，花瓣忽然落了一肩，她也不拂，只低头看手机屏幕亮起又暗下。长椅上，两个老先生对弈，棋子落下时“啪”的一声脆响，惊飞了觅食的灰鸽，扑棱棱掠过正在直播的年轻人头顶——那镜头追着樱花，却框进了半角老洋房的爬山虎，嫩红与苍绿，都在同一寸春光里曝了光。
暮色将临时，甜爱路邮筒前排起小队。穿校服的女孩认真贴着邮票，信封上是工整的“寄往春天”。霓虹次第亮起，把法桐树干染成葡萄酒赭。便利店门开合间，溢出关东煮的热气，上班族匆匆买杯咖啡，倚着玻璃窗看街灯一盏盏流淌成河。高架上车流嗡鸣，而某个阁楼窗内，有人刚拧亮台灯，摊开的书页间，夹着去年拾的银杏叶，薄如蝉翼，却沉沉载着一轮春秋。
午夜过后，零星雨点叩响石库门的天井。明天，晾在檐下的衬衫会染上樟树抽芽的气息，送奶车的铃铛会惊起一阵麻雀，菜场摊头将摞起碧青的草头、嫩红的杨花萝卜。而江面依旧托着轮船的梦，缓缓地、缓缓地，把春天摇往更远的东方。这城市从不需要长调，它的春歌，是无数个瞬间叠成的复调——在钢筋的骨骼里，在温软的方言里，在未寄出的信笺里，低低地、固执地循环着，像从来不曾离开过。