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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，通常更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那天早上我特意起了个大早。冰箱里攒了半个月的鸡蛋，我挑了最圆润的五个。锅里的水咕嘟咕嘟冒泡，我盯着墙上的钟，心里默数着时间——溏心蛋是母亲最喜欢的，蛋黄必须像初升的太阳那样颤巍巍的。煮到第八分钟时，我忽然想起去年的母亲节。
去年五月八号，雨下得急。我抱着刚从花店抢来的最后一束康乃馨，粉色花瓣上还挂着水珠。推开病房门时，母亲正侧躺着看窗外。化疗让她瘦得脱了形，可看见我，眼睛倏地亮了。“这花真闹腾。”她声音哑哑的，手指轻轻碰了碰花瓣，像触碰什么易碎的梦。床头柜上，前年我送她的陶瓷茶杯还在，杯沿有道细细的裂痕。
前年的五月八号是个晴天。我在外地赶项目，电话响了三遍才接。“妈，今天忙忘了……”话没说完，她在那边笑：“街上都是花，吵得很。”后来表姐偷偷告诉我，那天母亲在阳台坐了一下午，把我小时候的照片翻来覆去地看。快递送来按摩椅的时候，她念叨了整整半个月“乱花钱”，却每天都用那张椅子晒太阳。
水蒸气模糊了窗玻璃。我把煮好的蛋捞出来，浸在凉水里。蛋壳微微发烫，让我想起小时候发烧，母亲整夜用温水给我擦手心的温度。那时总觉得五月八号和其他日子没什么不同，直到那年整理旧物，翻出本褪色的日记。一九八八年五月八号，母亲用蓝钢笔写着：“小宝会叫妈妈了，声音软得像棉花糖。”字迹被水渍晕开，像朵将开未开的花。
花店老板说，这两天康乃馨进价涨了三成。我挑了最普通的白色，配几枝嫩绿的尤加利叶。包扎的时候，老板闲聊道：“今早有个中学生，攒了一罐子来买花。”我突然想起小学的手工课，用红色皱纹纸折康乃馨。我把歪歪扭扭的花递过去时，母亲别在毛衣上，拍了张照。那张照片后来一直压在餐桌玻璃板下，纸花褪成淡粉色，像被岁月洗过一遍。
我把早餐端上桌时，母亲刚好晨练回来。她看了看桌上的蛋，又看了看我，什么都没说。阳光斜斜地照进来，把她的白发染成淡金色。窗外传来卖花小贩的吆喝声，隐约听见“母亲节快乐”的句子。她剥开蛋壳的动作很慢，很轻，蛋白在晨光里莹润如玉。
我知道明天日历会翻到五月九号，花店的康乃馨会降价，贺卡会打折。但这个五月八号的早晨，鸡蛋在瓷盘里冒着热气，白色的康乃馨在水瓶里缓缓开放。母亲咬了一口溏心蛋，蛋黄缓缓淌出来，她笑着说：“火候刚好。”那一刻我忽然明白——节日只是河流上的标记，而爱是水本身，日夜不停地流着，在每一个平凡的日子里。