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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
小区门口的保安老赵，有个皱巴巴的硬壳笔记本。疫情最紧的那段日子，本子上密密麻麻记着的，不是车牌与姓名，而是些“古怪”的条目：
“3月15日，晴。602王阿姨，心脏药两盒，已放信箱。”
“3月18日，小雨。11栋陈老师家，打印六年级数学试卷二十七张，下午取走。”
“3月22日。留学生小杰，猫粮三罐，猫砂一袋。钥匙在脚垫下，已喂。”
老赵不识字，只勉强会写数字。这些歪歪扭扭却异常工整的字，是社区网格员小孙帮他写的。小孙在透明防护罩后面念，老赵隔着口罩瓮声瓮气地复述、核对，再看着小孙一笔一画记下，像完成一件无比郑重的仪式。那个本子，成了特殊时期连接几百户人家的、最朴素的“服务器”。
我见过老赵打电话。他举着手机，贴在护目镜边，嗓门总是很大：“您家菜到啦！放心，袋子我喷过消毒水了，挂门把上喽！”他记得许多人的习惯：701的爷爷耳朵背，电话要多响几声；15楼的医生夫妻常值夜班，包裹得轻轻放；302的年轻妈妈一个人带娃，老赵送东西时，会在楼下按完门禁，仰头朝窗户挥挥手，看见那小小的身影也朝他挥挥手，才转身离开。
那本子后来用得快满了。有一天，小孙指着最新一条记录念：“4月10日，阴转多云。全体业主，送保安室草莓一篮，洗净。很甜。”老赵搓着手，嘿嘿地笑，指着那行字下头一片龙飞凤舞的签名说：“这个我认识，是‘谢谢’，好多‘谢谢’。”
解封那天，阳光很好。人们进出小区，习惯性地向岗亭点头。老赵还是坐在那里，那个笔记本合着，放在他手边，封皮被磨得发亮。有人送来喜糖，有人特意停下教他写自己的名字。他学得很慢，一笔一画，写得很大，却无比认真，好像要把那些风雨同舟的日子，都稳稳地写进横竖撇捺里。
病毒曾让我们隔得很远，却让一些原本平行的生活，产生了温暖的交集。老赵和他的笔记本，没有记载什么惊天动地的故事，只是诚实地录下了一串串需求的“密码”，与一次次应答的“回执”。那是一片晦暗时刻里，由无数普通人用点滴善意点燃的、跳动着的微光。它不耀眼，却足以让我们在回望来路时，看清彼此眼睛里，那份未曾熄灭的温热与光亮。