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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
村口的老槐树下，总见他斜倚着，一管磨得发亮的竹笛横在嘴边。那笛声说不上是什么调子，忽高忽低，时而像春风撩过麦苗尖，时而又像秋雨敲在破瓦上，全没个章法。村里人笑他：“李爷，您这吹的是哪一出啊？”他也不答，只眯着眼，嘴角噙着一点似有若无的笑，那气息便又顺着笛管悠悠地淌出来了，淌成一片不成形状的云，软软地浮在黄昏的空气里。
他的笛，没有谱。兴致来了，便是清晨带着露水味的几个清亮的音符，惊得枝头的麻雀扑棱棱飞起；午后闷热，那笛声便也懒懒的，长长地拖着一个音，仿佛要跟着日头一起融化掉；到了夜里，星光凉了，笛声也像被泉水洗过，清清凌凌的，偶尔一个颤音，像石子投入深潭，荡开一圈幽幽的涟漪。那声音不奔赴任何地方，也不诉说任何心事，只是信马由缰地走着，走到哪儿，便是哪儿的风景。
村里红白喜事请的鼓乐班子，吹的是《百鸟朝凤》，是《哭皇天》，规矩严整，声震屋瓦。他那笛声是挤不进去的，也从不往那热闹处凑。他的舞台，就是老槐树下那一小块荫凉，听众便是路过的风、歇脚的雀、还有那永远慢悠悠淌着的河水。有顽童学着他鼓腮吹气，却吹不出一个圆润的音，急得抓耳挠腮。他这才拿下笛子，嘿嘿一笑：“这玩意儿，得心里空，气才顺。心里塞满了事儿，吹出来的都是疙瘩。”
后来才隐约听人说，李爷年轻时是跑过码头、见过世面的，据说还正经拜师学过艺。可他从不提当年勇，那管笛也似乎把他所有的过往都吹散、化在了这无腔无调的每一个当下。有人惋惜，说他这身本事荒废了。可什么叫荒废呢？于他而言，或许那些严整的宫商角徵羽，才是束缚。如今这样，心思到了，气息到了，声音便自然到了，像草木生长，像云卷云舒，是一种无须言说的自在。
再后来，村庄改建，老槐树还在，树下却装了规整的石凳石桌，傍晚响起的是广场舞明快的节奏。李爷和他的笛声，一起不见了。有人说他跟着孩子进了城，也有人说他去了更远的乡下。只有偶尔，在某个极其安静的傍晚，当风穿过那片如今已空荡荡的槐树叶，发出呜呜的轻响时，恍惚间，仿佛又听见那不成调的笛音，信口吹着，吹过田埂，吹过河面，吹散在无边无际的、温柔的暮色里。那声音里，没有哀愁，也没有欢喜，只有一种天长地久的、闲闲的自在。