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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
好多年前的事儿了，巷口有个修鞋的老程。他整天窝在那间小棚子里，腰上系着块发黑的围裙，脸上总挂着笑，皱纹挤在一起，像老树的年轮。我那时上学天天从他摊前过，觉得他浑身脏兮兮，是个再普通不过的老头。
有一回，我运动鞋开胶了，攥着皱巴巴的五块钱去找他。他接过去，眯眼看了看裂口，说：“小子，这鞋补补还能穿好久。”他的手又黑又糙，指节粗大，可捏着鞋锥和线的时候，却异常灵巧、稳当。线走得密密的，针脚扎实。等着无聊，我就看他摊子。家伙什摆得整整齐齐，每双待修的鞋都擦净了灰，旁边墙上挂着串风铃，是拿废鞋钉和铝片做的，风吹过，叮叮当当地响，给油腻腻的小棚添了点清脆。我问他：“程伯，你这手艺，一天也赚不了多少吧？”他头也不抬，呵呵一笑：“够吃够喝，挺好。能把坏的东西修好，让人接着用，心里头踏实。”
这话轻飘飘的，我当时没在意。直到那个下雨的傍晚。我数学考砸了，心情跟天色一样阴沉，故意绕远路，踢着石子儿走到他摊前。雨不大，他正收拾准备收摊，看我淋湿了站着不动，招手叫我进去躲躲。棚子狭小，却干燥，有股皮革和胶水的混合味儿。他没问我怎么了，只是递过来半个烤红薯，自己点起一支廉价烟。雨打棚顶噼啪响，他忽然开口，像是自言自语：“你看这雨，下得烦人。可地里的庄稼、路边的树，都等着它呢。有些东西，当时看是坏事，淋得你难受，说不定往后看，是在浇灌你。”他转过头看我，眼睛在昏黄的灯泡下很亮：“就像我修鞋，最怕的不是鞋破得厉害，是鞋主人觉得‘破成这样，干脆扔了算了’。东西是这样，人有时候也这样，别轻易就觉得自个儿‘没用了’。”
那句话，像那根鞋锥，一下子扎进了我心里。原来他修的不只是鞋，是一种“不轻易抛弃”的念想。我开始留心，发现他会把实在不能穿的旧鞋，好的部分剪下来，给其他鞋打补丁；碎皮子攒着，给邻家小孩缝小沙包。他的日子清贫，棚子简陋，可每样东西都在他手里“物尽其用”，焕发出另一种生命。他从不抱怨，反而有种笃定的从容。
老程没教我什么大道理，他只用那双布满老茧的手，日复一日地，把“破的”修成“好的”，把“旧的”赋予“新的用途”。他让我懂得，真正的“影响”，未必是告诉你该跑多快、飞多高，而是在你觉得自己快要“散架”的时候，无声地示范如何把自己“修好”、如何珍惜自己固有的价值。那个窄小的修鞋摊，成了我少年时代最重要的一间课堂。老程，那个沉默的修鞋匠，是我人生中影响最大的人。他让我明白，在容易放弃的世界里，专注地修补、珍重地延续，本身就是一种强大而温暖的力量。