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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那件黑布大马褂、深青布棉袍的背影，在月台的栅栏外蹒跚地爬上爬下，最终混入来往人群里再也找不着——这个画面像一帧泛黄的老照片，深深钉在我的记忆里。
朱自清先生写父亲，用的全是钝刀子：没有煽情的呼喊，只有笨拙的攀爬、琐碎的叮咛、紫毛大衣和朱红的橘子。父亲“少年出外谋生，独力支持”，老了却遭遇失业、丧母、家道中落，连讲价都要托茶房。可他翻过铁道时，用两手攀着月台，两脚再向上缩，“肥胖的身子向左微倾，显出努力的样子”。这个笨重的背影，恰恰成了最温柔的刺。
我忽然想起自己的父亲。他总沉默地送我上学，等我进校门才转身离开。有一回我忘了课本，折返时看见他还站在路口，伸长脖子往校门里望。我喊他，他慌忙收起张望的神情，摆摆手说“快进去吧”。那一刻，我突然懂得了什么叫“背影”——那是他们不肯让你看见的正面表情，是藏起来的担忧、窘迫和舍不得。
文章里父亲的信写道：“我身体平安，惟膀子疼痛厉害，举箸提笔，诸多不便，大约大去之期不远矣。”读到这里，我的心像被掐了一下。中国人父子之间，爱总要绕个弯子，借一袋橘子、一封信、一个背影才能说出口。
朱自清说“那时我真聪明过分”，其实我们每个人都曾“聪明过分”：嫌弃父母的啰嗦，嘲笑他们的落伍，直到某天从他们的笨拙里挖出沉甸甸的真心。那个背影之所以不朽，是因为天下父亲都在用同样的姿势——用沉默的脊背，替孩子挡着人间的风雪。
橘子会吃完，大衣会旧去，月台会翻新。但有些东西不会变：当你走向远方回头时，总有人站在原处，站成一个越来越小的黑点，站成你人生地平线上最初也最后的坐标。