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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
2016年的端午节，落在阳历6月9日。三天假期，天气微热，梅雨初歇，空气里漫着潮湿的草木气息。清晨，母亲早早泡好糯米和粽叶，红枣、豆沙、咸蛋黄在桌上摆开，一家人的手在绿莹莹的叶间翻飞。我学着把粽叶折成漏斗状，填米、塞馅、捆绳，却总包得歪歪扭扭。父亲笑说：“你这粽子一下锅，怕是米都散成粥了。”炉火咕嘟咕嘟响着，水汽氤氲中，粽香渐渐浓郁起来。
午后，邻居送来一篮艾草，青涩的药香飘满楼道。母亲将艾草插在门楣，说是驱邪避疫。电视里正播着龙舟赛：鼓声如雷，桨影纷飞，江面上龙舟如箭，两岸人声鼎沸。父亲说起他小时候在老家看赛舟，夺冠的队伍能抬着龙头游街，家家户户递上红鸡蛋。我忽然想起屈原，那个行吟泽畔的诗人，他的忧愤沉入汨罗江，却化作了千年后的人间烟火——原来节日不只是休息，更是把断裂的时间接续起来，让忙碌的现代人停下脚步，摸摸生活的根脉。
傍晚，剥开热腾腾的粽子，糯米的软黏裹着枣泥的甜，父亲蘸白糖吃了两个。窗外有小孩奔跑，手腕上的五彩丝线一闪一闪。母亲念叨：“丝线要等到第一场雨才剪掉扔河里，这样病灾就随水走了。”这些老讲究，她总一丝不苟地守着。假期最后一天，我翻旧书读到《楚辞》里的句子：“亦余心之所善兮，虽九死其犹未悔。”忽然觉得，端午的底色不仅是温馨，还有一份沉重的纪念——对气节的致敬，对文明的持守。
三天一晃而过。返程前，母亲在我包里塞了七八个粽子。“分给同事尝尝，”她说，“城里买的，没家里包得实在。”动车启动时，远山青黛，田野碧绿，节日的余温像粽叶的清香，黏在记忆里，久久不散。