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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我爸这人，话不多。小时候，我总觉得他像个严肃的背景板，默默上班，默默吃饭，看电视时默默靠在沙发上睡着。他的爱，不挂在嘴边，全藏在行动里。
我记得上初中那会儿，有阵子迷上骑自行车，天天嚷嚷要一辆“帅气的山地车”。家里条件一般，我没敢真指望。生日那天早上，看见院子里停着一辆崭新的蓝色自行车，不是最贵的，但擦得锃亮。我爸蹲在车边，正仔细给链条上油，看见我，只说了句：“试试看，闸灵不灵。”我高兴得快疯了，他脸上还是那副没啥表情的样子，只耳朵后面，沾了点儿黑乎乎的油污。
高中住校，一个月回一次家。每次返校前晚，我的书包总会被塞得异常鼓囊。打开看，除了妈妈准备的点心，总有几个洗得干干净净、最大最红的苹果。后来我妈才说：“你爸特意去水果市场挑的，说这种甜，你学习累，多吃水果好。”他却从没提过。
最让我触动的是高考那年。考场离得远，他请了假说要送我。我说不用，同学都自己走。他不吭声。考试第一天早上，我出门看见他已经在楼下，跨在那辆旧摩托车上。“上来吧，路远，省点体力。”一路无话，只有风呼呼吹过。到了考点门口，人山人海，他拍拍我肩膀：“别想太多，好好考。”我点点头，转身汇入人流。考完最后一科，我如释重负地走出校门，一眼就看见他，还是在那棵树下，守着摩托车，手里拎着一瓶快被太阳晒热的水。那一刻，夕阳照在他有些花白的鬓角上，我突然觉得，这个沉默男人的背影，比任何华丽的语言都更能撑起“父亲”两个字。
大学毕业后，我留在城市工作，他退休回了老家。电话里永远是那几句：“吃了没？”“工作忙不忙？”“家里都好。”我以为他不懂我的世界，直到有次项目失败，心情低落回家，什么都没说。第二天早上，他叫我一起去河边钓鱼。坐了半天，两人都没怎么说话，鱼也没钓上几条。临走时，他突然说：“水那么深，流那么急，鱼不也得照样活？人跟鱼差不多。”我愣了一下，看着平静的水面，忽然就懂了。他不是不懂，他只是用他的方式告诉我：生活总有风浪，稳住就好。
如今我也当了父亲，才渐渐明白，他那份沉默的陪伴，那些不经意的举动，其实就是最坚实的山，最广阔的海。他不说“爱”，但每个眼神，每个动作，都在说“我在”。父亲节，我想对他说：爸，你的山海，我都收到了。我也在学着，成为像你一样的父亲。