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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
粉笔灰飘成了岁月的霜，把您的青丝染出了银光。讲台上，您一站就是几十年，那块方寸地，被您的脚步磨得发亮。窗外的梧桐黄了又绿，我们像小鸟一茬茬飞走，您还守着那间教室，等着下一阵读书声响起。
记得高三最暗的那段日子，试卷堆得遮住了脸。我数学卷上总爬满红叉，像一张张嘲笑的嘴。那天放学后空荡荡的教室里，您把我留下来。“我们慢慢来，”您说，“就像爬山，低头看路就好。”您从抽屉里摸出两块糖，递我一块。橙子味儿的硬糖在舌尖化开，甜味混着您笔尖划在草稿纸上的沙沙声。那道解析几何题您讲了四遍，第四遍时夕阳正好斜斜地照进窗户，把您侧脸的轮廓描了金边。我忽然看懂了那条抛物线的轨迹——它多像您甩出的弧线，轻轻一抛，就把我从泥潭里捞了上来。
您不太会说漂亮话。毕业聚餐时大家都围着您敬饮料，您只是端起茶杯抿一口，眼睛扫过我们每个人的脸，像在点一份珍贵的名单。“好好的，”您反复说着这两个字，“都要好好的。”班长代表全班送您一支钢笔，您接过来的时候手有点颤，掏出手帕仔细包好。那手帕我认得，用了很多年，边角已经磨起了毛。我们涌上去抱您，闻到您外套上熟悉的粉笔灰味道，混着淡淡的茶香。几个女生先哭了，您拍她们的背，自己眼眶红透却笑着说：“这是高兴事儿呀。”
去年冬天回母校，教室已经装了电子白板。您还是习惯边写板书边讲解，转身时肩头落着薄薄的一层白灰。我坐在当年的位置上，恍惚又听见您喊我起来回答问题。窗外那棵老槐树还在，我们刻在课桌角落的名字早被磨平了，可您还记得我作文里写过的槐花香。临走时您送我到校门口，硬塞给我一袋苹果。“路上吃，”您说，“好好工作，常回来看看。”走出很远回头，您还站在原地挥手，风吹起您花白的头发，像一面小小的旗。
如今我也成了老师。批改作业到深夜时，总会想起您当年在办公室熬夜备课的背影。您没教过我什么大道理，可您改作业时的红钩，讲课到激动处扬起的手势，发现学生进步时眼里闪过的光——这些碎片拼成了我对“教师”全部的想象。师恩到底是什么呢？它不是需要偿还的债，而是您亲手点燃的灯。我们提着这盏灯往前走，照亮自己的路，也学着您的样子，去点亮更多的灯。
粉笔灰还在飘，您的故事被我们带往四面八方。而每当有人问我为什么选择站在讲台上，我都会想起那个橙子味糖块的黄昏。您给的糖早吃完了，可那甜味，在我心里化了一辈子。