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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那件事过去快十年了，细节都模糊了，可那股混合着铁锈味和烫猪皮的焦糊气，还有我爸那双湿漉漉的眼睛，总在我鼻子前、眼皮底下一阵阵泛上来。
是我初二暑假。家里那头养了一年半的大肥猪，突然不吃食了，蔫头耷脑地躺在圈里喘粗气。请了镇上的兽医来，说是急性高热，打了针也不见好。“再烧下去，肠子都得烧坏，不如趁还有口气，赶紧处理了。”兽医撂下话就走了。爸蹲在猪圈门口，一根接一根地抽烟，眉头锁得死死的。那头猪是他一手喂大的，从一只猪崽养到将近三百斤，每天准时准点的泔水、红薯藤，倾注了多少汗水跟指望。原本打算卖了给我攒下学期的学费，再添置一台他念叨了好几年的粉碎机。
“杀吧。”妈红着眼眶，轻声说。爸没应声，狠狠摁灭了烟头，起身去请杀猪匠。
杀猪匠来了，是个黑红脸膛的魁梧汉子。猪被拖到院子里，尖利的嘶叫声划破了午后沉闷的空气。我躲在堂屋门后，不敢看，又忍不住从门缝里往外瞧。几个人压着猪，杀猪匠亮晃晃的抵上喉咙……我猛地闭上眼。再睁开时，只看见爸端着一个搪瓷盆，接在刀口下面，暗红色的血汩汩地流进去，他的手指关节因为用力而发白。猪渐渐不动了。
烫毛，刮皮，开膛。热气蒸腾起来，那股熟悉的、过年时才有的腥臊气弥漫开，可院子里没有半点喜庆。爸一直沉默地打着下手，递刀，提水，冲洗肠肚。剖开肚子后，杀猪匠“啧”了一声：“瞧，肝脏都烫熟了，一股子败象。这肉，怕卖不上好价了。”爸凑过去看了看，没说话，只是用袖子擦了擦额头的汗，也不知是汗水还是蒸汽熏的。
肉摊在门板上，红白分明，却因为病过，色泽看着有些暗淡。爸和妈商量着，好一点的肉，便宜点卖给村里人；头蹄下水，自己留着；那些明显不好的部分，只能腌起来自己慢慢吃。来买肉的邻居们，嘴上说着“可惜了”“这猪养得真好”，手下挑拣的动作却分外仔细。爸陪着笑，递烟，价钱一让再让。
最后剩下一副猪板油，白花花的。妈说熬成油，能吃好久。爸便在院子里支起一口大铁锅，把板油切成块，倒进去熬。柴火在锅底噼啪作响，油脂慢慢融化，散发出一种奇异的、焦香的肉味。我坐在灶膛前的小板凳上帮着添柴，火光把我的脸烤得发烫。爸拿着锅铲，慢慢搅动着锅里逐渐缩小的油渣，油光映着他的脸，明明灭灭。
油渣快熬干的时候，爸突然开口，声音低低的，像是说给我听，又像是自言自语：“这猪跟人一样，病了，就由不得自己了。咱们尽心养了它一场，它也算对得起咱，最后这点东西，也别糟蹋。” 他捞起几块炸得金黄的油渣，撒了点盐，递给我：“尝尝。”
我咬了一口，酥脆，滚烫，咸里带着一丝说不清的苦味。我抬起头，看见爸转过身去，用搭在脖子上的毛巾使劲擦了擦脸。我不知道那是汗，还是别的什么。那一刻，院子里很安静，只有锅里油脂细微的“滋滋”声。我突然觉得嘴里那块油渣咽下去时，堵在了胸口。
那锅猪油，后来吃了大半年。每次炒菜舀一勺，那股味道就会飘出来。妈常说：“这油味儿真重。” 我知道，那不是普通的猪油味儿。
从那以后，我再也没看过家里杀猪。后来，爸也不再养猪了。可每当在生活中遇到那种倾注了心血却最终落空、不得不亲手收拾残局的时候，我总会想起那个炎热的下午，想起那锅翻滚的猪油，想起我爸沉默的背影和湿漉漉的眼睛。它没什么大道理，就是一份沉甸甸的、关于生活本味的记忆，抹不掉，也化不开。