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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
夜色渐深，社区核酸检测点的白色帐篷还亮着灯。李阿姨搓了搓冻得发红的双手，继续为最后几位居民录入信息。她只是普通的社区志愿者，但疫情三年来，这样的夜晚她经历了上百个。队伍里有个小男孩怯生生地问：“阿姨，你不怕吗？”她愣了一下，隔着起雾的护目镜笑了：“怕呀，但大家一起就不怕了。”
这束微光，照见了老张师傅的电动车。六十多岁的老党员，主动担起了为封控小区送菜的任务。一袋袋米面、一箱箱果蔬，从他那辆改装过的电动车上搬下。他说：“我年轻时当过兵，现在也算‘后勤兵’。”车轮碾过晨曦与星光，后备箱里没有惊天动地的故事，只有沾着泥土的葱和还带着水珠的鲜奶。
这束微光，也落在高三学生小林的窗台。隔离期间，他和全班同学隔着屏幕早读。班主任的声音透过网络传来，有些许电流杂音，却依旧铿锵。高考倒计时在黑板上跳动，粉笔灰仿佛能透过屏幕落在每个人的书桌前。小林在日记里写：“原来战壕不止在医院和路口，也在这张小小的书桌上。”
微光汇聚处，是方舱医院里跳起的广场舞，是防护服背后那些看不清却记得住的名字，是痊愈患者捐献血浆时挽起的衣袖，是每一个普通人从慌乱到有序、从恐惧到坚守的日夜。没有人生来就是英雄，不过是无数个“李阿姨”“老张”“小林”在各自的位置上，发出力所能及的光。
疫情终将退去，但这些微光不会熄灭。它们会变成社区里更温暖的问候，变成危急时刻更自觉的伸手，变成我们对“平凡”与“伟大”更深的理解——原来照亮漫长黑夜的，从来不是一颗巨星，而是人间每扇窗后，那不灭的灯火。