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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
腊月二十九晚上，我和我爸大吵一架。原因特别简单，他非要我把春联上端的“福”字倒着贴，我说那都俗套了，正着贴端庄。他瞪着眼说：“你懂什么！福倒，福到！”我梗着脖子回嘴：“封建迷信！”最后他一把夺过胶带，自己踩着凳子歪歪扭扭贴了上去，那鲜红的“福”字头朝下，像在对我做鬼脸。我一摔门进了屋，决心整个春节不跟他说话。
除夕夜，按照老家规矩，男人得去祠堂祭祖。天漆黑，还飘着冷雨，我爸提着竹篮走在前面，手电筒的光束在泥泞小路上摇晃。我闷头跟在几步之后。祠堂里烛火通明，缭绕，看着我爸极其郑重地摆上祭品，点燃香烛，然后跪下，深深磕头。起身后，他忽然把我拉到他刚才跪的位置，声音不大，却带着一种我不常听的肃然：“你也给老祖宗磕个头。不用求啥，就告诉他们，你长大了，在外面挺好，让他们放心。”
我愣了一下，学着他的样子跪下。额头触到冰冷砖面的一瞬，我没想起祖宗，却猛地想起他刚才跪下去时，后脑勺刺眼的白发，和那件穿了多年、洗得发白的旧棉袄后背上，不知何时蹭上的一块泥印。原来他背影已经有点佝偻了。我忽然觉得鼻子发酸。
磕完头站起来，他正看着我，眼神有点复杂，然后很快别过脸去，故作轻松地清了清嗓子：“那什么……回家吧，你妈该等急了。”回去的路上，雨还没停，他下意识地把手电筒的光更多地向后倾斜，照亮我脚下的坑洼。我们依旧没怎么说话，但那份令人窒息的沉默，不知不觉化了。
快到家门口，他又看见了那个倒贴的“福”，忽然咕哝了一句：“其实……正着贴也挺好。”我没接话，只是进屋后，默默给他泡了杯热茶。那一刻我忽然懂了，那场争吵里，他要争的哪里是一个字的正反，不过是父亲那点不容置疑的、想要把“福气”稳稳扣在家门上的权威和心意。而那趟祠堂之行，是他能想到的、最郑重的方式，把我这个“长大了”的儿子，领到列祖列宗面前，完成一次沉默的交接。
后来见过许多精美的春联，也听过许多吉祥话，但再没有哪个“福”字，比那个头朝下、贴得歪歪扭扭的，更笨拙，也更厚重地，贴在了我的心上。