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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
母亲的床头柜里，永远搁着一团米白色的旧毛线。那是多年前她为我织毛衣剩下的，线头磨损得起了毛球，她却总舍不得扔。
又一个母亲节，我捧着鲜花和蛋糕回家。母亲照例唠叨着“又乱花钱”，眼角却弯起了细细的褶子。饭后，她忽然神秘地招手：“来，给你看样东西。”
她引我走进里屋，拉开衣柜最底层的抽屉。霎时，我怔住了——里面整整齐齐码着的，全是各色毛线织成的小物件。那团旧毛线织的，是一副露指手套，肘部还笨拙地补了块蓝色。“你去年说打字手冷，我又添了点新线给你织的，”母亲有些不好意思，“眼睛花了，织得松紧不匀。”
我翻开那些“藏品”：掉了纽扣的旧校服，被改成厨房里装蒜头的小布袋；我高中时穿破洞的牛仔裤，裤腿裁开缝成了隔热垫；就连我小学用秃的铅笔头，也被她粘成五角星，涂上金粉挂在钥匙串上……每一件都平凡得近乎寒酸，却又闪着她精心改造的光。
“东西旧了，样子还在呢。”母亲抚摸着那些毛线，像抚摸流逝的时光，“看着它们，就想起你小时候穿着新毛衣满屋跑的样子。”
我忽然明白，母亲哪里是在囤积废品。她是在用最细的线头，打捞着沉入岁月河底的记忆贝壳。她把那些关于我成长的碎片——第一次学步磨坏的袜底，青春期赌气撕坏的书角，离家读书时忘带的围巾——全都仔仔细细地收拢、修补、编织进日常的经纬里。这个从不说爱的女人，把所有的深情都织进了密密的针脚。
窗外传来邻居家小孩练习《世上只有妈妈好》的琴声，断断续续，却分外真切。我低头，闻见旧毛线上太阳和樟脑丸混合的气息，那是母亲的味道，也是时光被妥帖保管的味道。
那团旧毛线永远织不完。因为母亲的爱，总能为最平凡的日子添上新针。