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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
故事是记忆的线头，轻轻一扯，就能抖落满屋时光。对我而言，故事是从外婆摇椅的吱呀声里长出来的。
小时候的夏夜，萤火虫提着灯笼在窗外交班，外婆的蒲扇摇着摇着，就摇出了一个陈旧的故事匣子。她说村口的老槐树见过我太爷爷迎亲的花轿，说战争年代地窖里藏过半本《红楼梦》，说三年自然灾害时，一袋炒面在邻里间转了七户人家又完整回来。这些故事没有惊天动地的情节，却像藤蔓一样爬满我的童年。那时我以为，故事是过去的、别人的，是萤火虫熄灯后才能看见的光。
直到十二岁那个暴雨天，我在水库边目睹了邻居王叔跳下水救起落水的孩子。王叔是个沉默的修表匠，平时说话像钟表走动一样轻微。可那天他跃入水中的姿势，却像一道劈开雨幕的闪电。晚上母亲告诉我，王叔年轻时是省游泳队的，退役后因为救人受伤才不能再比赛。“他救过三个人，”母亲轻声说，“这是第四个。”那个瞬间，我突然明白——故事从未停止生长。王叔修了二十年手表，把秒针调得精确无误，却从未调慢过那颗随时准备跃起的心。原来我们每个人都是未完待续的章节，只是有时候，我们自己都忘了往下读。
高考前的冬夜，我在旧书摊翻到一本没有封面的日记。1958年的钢笔字迹已经晕开，记录着一个青年从上海到西北的旅程。在“11月7日”那页，他写道：“昨夜梦见黄浦江，醒来却是戈壁的风。但我不悔，因为这里的孩子第一次知道，山的外面是海。”我捧着日记在寒风里站了很久，终于掏出仅有的午饭钱买下它。摊主老爷子笑了：“这破本子留了十年，今天终于等到人了。”那一刻我忽然战栗——原来故事会等待。它等在泛黄的纸页里，等在陌生人的记忆里，等在一次对视或一声叹息里，等着被重新讲起，等着把它的火种渡到新的手掌心。
如今我十八岁，坐在高考考场里写下这些字。我知道，当我写下第一个字时，我已经接过了那根线头。外婆的故事、王叔的故事、日记本里的故事，此刻都流经我的笔尖。它们不再是散落的珠子，而是被我——被此刻这个呼吸着、感受着、书写着的生命——重新串起。也许二十年后，我也会在某个夏夜摇着蒲扇，对我的孩子说：“你知道吗，爸爸高考那年写过一篇作文……”
而那时，新的故事又将萌芽。