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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
早晨是被阳光叫醒的。不是那种透过厚窗帘的、闷闷的亮，而是明晃晃、金灿灿的光，直喇喇地铺满了大半个床。窗玻璃干净得像不存在，那光便毫无阻隔地流淌进来，在棉被上镀了一层柔软的暖意。空气中细微的浮尘，在这束光里显了形，慢悠悠地打着旋儿，成了最生动的舞蹈。
推开门，整个世界都像刚被仔细擦洗过，又上了一层清亮的釉。天空是那种毫无杂质的蓝，高远，澄澈，像一块无限延伸的、温润的玉。云是有的，但不成团，丝丝缕缕，薄薄地挂着，像是谁用最淡的毛笔，在天上随意勾了几笔，转眼就要化在那片湛蓝里。目光所及，一切都鲜亮得逼人眼：楼下的香樟树叶子，绿得一层深一层浅，油汪汪的，每片叶子都在反射着细碎的金星；围墙边那丛叫不出名字的花，平日里灰扑扑的，此刻花瓣却红得热烈，边缘都透亮了；就连最不起眼的灰白水泥地，也明净起来，纹理清晰可见。
巷子里比平日热闹些。老人们把小马扎搬到墙角，眯着眼晒太阳，有一搭没一搭地闲聊，声音也是疏懒的。晾衣竿从这家阳台伸到那家窗口，挂满了床单、被套、衣裳，红的、蓝的、格子的，吸饱了阳光，鼓胀着，随风微微晃动，散发出好闻的、干燥的皂角味儿。邻居家的小狗，不再蔫头耷脑，撒着欢在光斑里追自己的影子，尾巴摇得像个小风车。
风是晴天最好的伴。它不冷，也不燥，清清润润地拂过来，带着阳光烘烤过的植物的气息，还有远处隐约的泥土味儿。它穿过头发，绕过耳际，把衬衫吹得轻轻贴在后背上，又鼓起。这风是有声音的，它摇动树叶的“沙沙”声，掠过电线时低低的“呜呜”声，和着麻雀在檐下短促清脆的啁啾，卖豆腐花的悠长吆喝，自行车的叮铃声，交织成一支独属于晴天的、闲散的乐曲。
最妙的还是阳光本身。它慷慨地倾泻下来，给万物都描上了一道耀眼的白边。屋顶的黑瓦，镀上了流动的光泽；阳台的栏杆，投下长长的、规则的影子，在地上画出一格格明暗交错的琴键。你走在路上，光与影就在你身上交替流淌。一会儿，半个身子浸在暖融融的金黄里，毛孔都舒展开；一会儿，又没入屋檐或树冠投下的阴凉里，那凉意也是清爽的，不粘腻。伸出手掌，阳光便躺在手心里，能感觉到微微的重量和温度，握紧，仿佛就能把这明亮攥住一点儿。
这样的晴天，让人心里也敞亮。那些积攒的、沉郁的念头，好像被这无所不在的光一照，便显了形，也变轻了，随着那微风飘远了些。不想做什么深刻的事，只想搬把椅子，坐在光里，看云怎么走，看光影如何一点点偏移，看一只蚂蚁如何费力地搬运比它身体还大的食物。时间仿佛被拉长了，又被阳光晒得蓬松柔软。
傍晚，太阳西沉，气势却不减。它把西边的天空烧成一片壮丽的绯红与金橙，云彩被镶上了璀璨的、熔金似的边。霞光万丈，给城市的轮廓都涂抹上一种辉煌而温柔的色调。直到最后一缕光隐没，天空变成纯净的靛青，星星一颗接一颗地亮起来，清晰得像被泉水洗过。空气里，还弥漫着白日阳光亲吻过的余温，和大地舒缓的呼吸。
晴天过去了，但它把那份澄澈、明亮与开阔，悄悄地留在了看见它的人的眼睛里，和心上。