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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
他蜷在藤椅里，像一节被风干的芦柴。阳光从漏窗扑进来，把他稀疏的白发烫成了一把碎银子。那双手搁在毯子上——说是手，倒更像捡来的枯树枝，青筋蚺结，指甲盖儿泛着贝壳似的冷光。这就是人们说的“鹤骨”吧。可往上看，那张脸却松弛得古怪，薄皮底下几乎看不见肉，颧骨尖棱棱地顶着，眼窝深得像两口枯井。但皮肤偏偏又是另一种故事：蜡黄里透着星星点点的褐斑，皱褶堆叠处沁着汗渍，像泡过水的糙纸，一碰就要簌簌掉屑——这分明是“鸡肤”了。
邻居孩子总怕他。说他半夜咳嗽起来，胸腔里像有个破风箱在拉，嗬嗬的，带着哨音。可他们不知道，这具身子骨也曾趟过鸭绿江的冰碴子。那年冬天，他的棉裤冻成了铁甲，走一步咔嚓响，小腿被冰棱割得鲜血淋漓，骨头却像焊直的钢条，硬是撑过了三十里地。如今呢？连翻身都得让老伴搭把手。
老伴撩开门帘进来，端着一碗药汤。他试着抬手去接，手指却抖得像秋风里的蝉翼。瓷碗沿口碰着他嘴唇的刹那，她看见他脖颈上那根筋猛地一绷——那么细，那么锐，仿佛古筝上最紧的那根弦。可下一秒，他吞咽时喉咙软骨上下滑动，那层薄皮也跟着滑稽地起伏，像被捏皱的鸡脖子。
她忽然想起四十年前的那个清晨。他戴着大红花站在敞篷卡车上，崭新的军装绷着宽肩膀，喉结像颗山楂果在领口上蹿下跳。那时他的皮肤黑亮亮地泛着油光，汗珠子顺着腮边滚下来，砸在地上能摔出八个瓣。而现在……她舀起一勺汤，轻轻吹了吹。
他咂了一口，忽然咧开嘴笑：“烫。”缺了牙的窟窿黑黝黝的，可眼角挤出的纹路却像极了鹤翅上散开的翎毛梢。这一刻，鹤骨与鸡肤古怪地交融了——那些属于时间的、属于战争的、属于劳损的痕迹，和最后一点属于生命的柔韧，正在这具躯体上缓慢拔河。窗外的老槐树上，真有只灰羽鹤扑棱棱飞起来，翅膀切开阳光的声响，脆得像撕开一张宣纸。
药味在屋子里弥漫开来，混着旧棉絮和樟脑丸的气息。他重新合上眼皮，胸腔里传来细弱的呼噜声，像断了半截的拉锯。老伴把毯子往上拉了拉，盖住那双青紫交错的脚踝——那儿凸起的踝骨，依然像两座倔强的小山丘。