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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
炸丸子的油香从厨房飘出来时，我就知道，年近了。这味道像个信号，钻进鼻子里，一下就接通了所有关于过年的记忆。
年味是挤出来的。腊月二十七，我跟妈妈去赶最后的大集。人挤人，脚尖碰着脚跟。炒瓜子的焦香、卤牛肉的酱香、砂糖橘的甜香，还有写春联的墨香，全混在一起，热腾腾地扑在人脸上。妈妈的手紧紧攥着我，在人群里钻来钻去，挑红灯笼，选“福”字帖。摊主的吆喝一声高过一声，那种闹哄哄的、充满期待的拥挤，就是年的前奏。
年味是熬出来的。除夕下午，奶奶守着那口大锅熬猪蹄。汤汁咕嘟咕嘟响，白汽顶得锅盖轻轻响，满屋都是醇厚的肉香。她拿着长勺，时不时撇一下油沫，不急不躁。她说，好东西急不得，得让滋味一点点渗进去。这香气像一双柔软的手，把时间的褶皱都熨帖平整了。厨房的窗户蒙上一层厚厚的水雾，我在上面画了个胖兔子。窗外的鞭炮声隐约传来，屋里却安静得只剩锅里的咕嘟声，心也跟着踏实下来。
年味是包进去的。晚上全家围坐包饺子。面团被擀成圆圆的面皮，像一个个小月亮。爸爸负责擀皮，速度飞快；我和妈妈负责包，我包的饺子总歪歪扭扭，像打瞌睡的小猪。妈妈笑我，却还是把我包的都拢在一起，说：“自己包的，待会自己多吃几个。”奶奶悄悄往饺子里放洗净的，说谁吃到谁来年有好运。那枚沉甸甸的，包进去的是一份秘密的、带着笑的祝福。
午夜钟声响，饺子端上桌。电视里晚会喧闹，窗外爆竹震天。我一口咬下去，温热的汁水溢了满口，是白菜猪肉馅的，鲜甜。牙齿“咯噔”一声，轻轻一吐，一枚小小的、亮晶晶的五角落在掌心，还带着饺子的热气。奶奶第一个笑起来：“好！好！”大家都笑了，纷纷举杯。那一刻，所有挤出来的热闹、熬出来的耐心、包进去的期盼，都在嘴里化开了。原来年味不是飘在空中的，它就藏在这拥挤的人间烟火里，在慢火熬煮的时光里，在一家人围坐的笑语中，稳稳地落进一碗热腾腾的饺子里，落到掌心，暖到心底。