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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
晨光斜进雕花窗，正落在她执笔的腕上。那腕子白得像初雪，又隐隐透出青络，仿佛薄胎瓷里漫着的烟雨。笔尖在宣纸上走走停停，画的是折枝海棠，胭脂色从笔肚渐渐淡到瓣尖，恰似她抬眼时颊边那抹似有还无的红晕。屋里静，能听见颜色在纸绢上晕开的声音，沙沙的，像春蚕食叶。
她忽然搁了笔。
窗外那株老梅正落着最后的花。风一来，碎瓣儿打着旋儿贴到窗纱上，颤巍巍的，不肯坠。她伸手去够窗栓，罗袖滑到手肘，露出一截小臂——那不只是白，是玉经年累月受了人气，温润里透出活生生的光泽。腕骨微微凸起，像雪地里埋着的两枚小石子，圆润而伶仃。
“姑娘，该添衣了。”丫鬟捧着杏子红的斗篷进来。
她却转身走向琴台。指尖掠过冰弦，带起一串泠泠的散音。不弹曲子，只一个音一个音地挑着听，像在试雨滴的大小。阳光这时攀上了她的侧脸，鼻梁投下极淡的影，睫毛在光里成了金茸茸的边。美到这里忽然有了重量——不是压人的艳丽，是晨雾将散未散时，草叶微微弯下的弧度。
午后下起细雨。她靠在廊下看雨打芭蕉，手里握着一卷《花间集》，半天没翻页。雨珠子从檐角连串坠下，在她眸子里碎成星星点点的光。那姿质便从静里透出来：脖颈弯着的弧度，指尖按着书页的力道，甚至呼吸时衣褶轻微的起伏，都含着某种天然的、不自知的韵律。像深潭的水，看着是静的，内里却有无数的流转。
黄昏时雨停了。她忽然说要去园子里走走。
石径还湿着，绣鞋踩上去悄无声息。她停在荷塘边，残荷擎着最后几片枯叶，水面上浮着薄薄的烟。她俯身去探一朵将谢未谢的莲，腰肢弯成柳条在风里那个欲折未折的刹那。这时夕阳忽然破云而出，整个水面都烧起来——她的侧影就在这金红的光里成了剪影，鬓边碎发被染成琥珀色，连耳垂都透明起来。那艳质便不再是颜色，是光与影在她周身织就的一层纱，随着呼吸轻轻起伏。
夜里点灯，她在灯下绣香囊。针尖挑起丝线，穿过绫罗时发出极细的“嗤”声。烛火跳了一跳，她的影子在墙上晃了晃，忽然生动得像要走下来。这时才看清她的眉眼：不是画里常见的远山黛，是远山被晨霭遮住时，那种朦胧的、含着水汽的翠；眼睛垂着，却比睁着时更见情致，因为所有的光都敛在眸子里，等着某个时刻忽然漾出来。
丫鬟来催第三次，她才放下针线。
解开发髻时，长发泻了满背，黑得像是把整个夜色都收拢来了。发丝间闪过珍珠般的光泽——那是她转头时，后颈在烛火下露出的肌肤。妍姿到了极致，反而让人忘了形容，只觉得这屋子忽然满了，又忽然空了，像月亮升起来之后，星星都隐退了似的。
更漏滴到三更。
她已睡下，帐子却还挽着一角。月光从窗外溜进来，正好照见搭在锦被外的手——松松地握着，指尖微微蜷着，像合拢的花瓣。连睡梦里，那质都是鲜活的：腕子随着呼吸轻轻起伏，仿佛月光是水，她在水底静静地漂着。
窗外的海棠，不知什么时候开了第一朵。