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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我记忆里，总有一股清冽的草药香，像一条柔韧的丝线，紧紧缠绕着每一个端午节。它来自老家门楣上，那束外婆亲手插上的艾草。
又是一个端午前夕，天刚蒙蒙亮，湿漉漉的雾气还贴在青石板路上。外婆提着竹篮，拉着睡眼惺忪的我，要去镇子东头的河滩地采艾。“端午前的晨露艾，药性最好，能驱一整年的邪气。”外婆的声音混在清晨的鸟鸣里，格外温润。河滩上，艾草长得茂盛，叶片背面蒙着一层细软的白绒，在熹微的晨光里泛着银辉。外婆弯下腰，并不用镰刀，只用指甲掐断嫩茎，动作轻巧得像在采摘一件易碎的珍宝。她告诉我，哪些是真正的野艾，哪些只是相似的杂草，那神情，像在辨认久别的老友。露水打湿了她的裤脚和我的鞋面，凉丝丝的，空气里满是植物根茎被掐断后迸发出的、愈加浓烈的苦涩清香。
采回满满一篮，外婆并不急着悬挂。她坐在天井的老槐树下，将艾草一枝枝理顺，剔除枯叶，再与几枝碧绿的菖蒲、一截桃枝并在一处，用红棉线细细捆扎。她的手指穿梭在青枝绿叶间，专注而。午后的阳光透过叶隙，在她花白的头发和手中的艾束上跳跃。“艾草啊，是个苦东西，”她缓缓说，“可就是这股子苦香，能护着咱家，让你夜里睡得安稳，蚊子都不敢近身。”那时我听不懂“邪气”是什么，只觉得这香气让人心里踏实。
捆扎好的艾束，外婆要亲自插上门楣。她踩上那张老旧的方凳，踮起脚，将艾束稳稳地、深深地插进木门框上方的缝隙里。那一抹苍绿，瞬间点亮了陈旧的门楣，像一枚来自山野的绿色印章。风来时，艾叶簌簌地响，那股清苦又执拗的香气，便悠悠地飘满整个院落，钻进每间屋子，附着在衣物上，甚至融进端午的糯米粽子里。
后来，我离开了那个总飘着艾香的小镇，去过很多地方。城里过端午，超市里有包装精美的艾草香囊，药房有提炼好的艾条，方便，香气却总是单薄而直白，少了那股混杂着泥土、晨露和阳光的复杂生机。我这才明白，我贪恋的从来不止是艾草的香气，更是那个清晨河滩的雾气，那双沾满露水与绿意的手，那份将最朴素的祝愿深植于门楣的郑重。
如今，外婆已步履蹒跚，再也爬不上那张方凳。去年端午，是我从市场买回艾草，学着外婆的样子捆扎，再踮起脚，将它插上城里新家的门楣。当那股熟悉的苦香再次弥漫开来，我仿佛看见外婆就站在身后，用她一贯温和的目光望着。那束艾草，在钢铁森林的门框上，依然挺立着它野性的姿态，像一个沉默的誓言，告诉我，无论走多远，有些气息，早已成为生命的底色，年年岁岁，如期而归。