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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
门楣上新插的艾草带着露水，清苦的香气混着锅里蒸腾的热气，在厨房里漫开。奶奶的手像老树的根，灵巧地翻动着翠绿的粽叶，一勺糯米，两颗红枣，再一勺糯米，手指压实，棉线缠紧。一个个棱角分明的粽子便落进盆里，像一座座小小的、绿色的山。
我蹲在灶边，看柴火在灶膛里哔哔啵啵地笑。火光映着奶奶专注的脸，皱纹里都是慈祥。“慢点烧，”她说，“火急了，粽子外面熟透，里面还是生的。”这话像在说粽子，又像在说别的什么。热气越来越多，终于顶得锅盖噗噗作响，一股醇厚浓郁的粽香猛地冲出来，霸道地占领了整个屋子。那香气是扎实的，带着土地的厚实和植物的清芬。
待到粽子出锅，解开棉线，剥开已被染成深绿的叶。糯米已融成晶莹的一体，红枣的甜渗进每一粒米中。咬一口，黏韧香甜。这味道是一年的期盼，是奶奶用手心温度裹进去的安稳。吃着吃着，忽然想起课本里那个行吟泽畔的屈原。他纵身跃入的汨罗江，该有多么冰冷？而我们用这样温热的、芬芳的方式纪念他，将悲壮的故事，化作了一个家屋里温暖的香气和舌尖上的甜。
原来，端午不只是“节分端午自谁言”的考问，它更是屋檐下具体的暖。是门上艾草的清苦，是手腕五彩丝线的鲜艳，是揭开锅盖时扑面而来的、那一团让人安心的白茫茫的热气，和热气里，那怎么也散不掉的，家的粽香。