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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
巷口那盏路灯，今年春天终于换了新的。更亮，也更安静，不会像老的那盏，在风里吱呀吱呀地响。您记得吗？我小时候怕黑，您总站在那盏旧路灯的杆子下等我下晚自习。影子被昏黄的光拉得老长，一直铺到我脚跟前。我跑过去，您就接过我沉甸甸的书包，一句话也不说，转身往家走。我跟在后面，踩您的影子，觉得那条黑乎乎的巷子一点也不吓人了。
后来我读了高中，去了另一座城市。打电话回家，总是匆匆几句。您也总是那几句：“钱够吗？”“吃了没？”“注意身体。”我以为您的话，就像那盏旧路灯的光，总是那么一点，照着脚下那一小圈地，再远些，就模糊了。直到去年冬天，我整理旧物，翻出一本我小学的作业本。封底密密麻麻写满了数字，是您写的，是我那时怎么也学不会的竖式计算。您用最笨的办法，一遍又一遍地演算给我看，直到我点头。那些数字的笔画，用力得几乎要透到下一张纸上去。
我忽然就愣住了。原来您想说的话，从来不在电话里，也不在嘴边。它们藏在接过书包的沉默里，藏在深夜厨房为我留着的一碗温粥里，藏在这本我早就不记得的作业本的封底。就像那盏旧路灯，它不会说话，可它亮着，风里雨里都在那儿亮着，光虽然淡，路却看得清。它知道自己照不了多远，所以只一心一意地，照着那个需要它的人回家的路。
爸，我想对您说，那盏新路灯很亮。可每次我回家，走到巷口，恍惚间总觉得，灯下还该有个人影，等着接过我无形的行囊。您给我的光，早就不是头顶的那一盏了。它住到了我心里，变成了我自己往前走时，心头那点不声不响的胆气和温度。这些话，当您的面我大概还是说不出口。那就让它们留在这里吧。就像您给我的爱，从来不必张扬，却一直都在那儿。