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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
老屋后的竹林，在夏夜里总是黑得特别早。我和弟弟提着自制的网兜，屏息凝神地在那片熟悉的黑暗里搜寻。竹叶沙沙地响，空气里满是湿润的泥土与草木腐败混合的气味。我们寻找的，是光。
不知是第几个夏天，萤火虫忽然少了。先前还是漫天的星子坠落，在眼前织成流动的光河；后来，便只是疏疏落落的几点，寂寞地明灭。那个黄昏，我们寻觅许久，只在一丛狗尾草上，寻见了最后的三只。它们聚在一处，尾部的光点缓慢地、固执地亮起，又暗下，像三颗微弱而同步的心脏。
弟弟小心翼翼地伸出手指，让它们一只、一只、又一只地，从草叶末端，爬到他的指尖。他没有把它们装进备好的玻璃瓶，只是那样静静地举着，站在愈来愈浓的暮色里。三粒光晕，在他小小的指尖上，安静地燃烧着，将他的脸庞映照成一种温柔的铜色。
我们就那样看着，谁也没有说话。远处传来母亲的呼唤，声音穿过竹林，也变得模糊。弟弟良久地凝视着他的指尖，那三盏细小的灯笼。然后，他轻轻俯身，将手指贴近那丛狗尾草。萤火虫们迟疑了一下，仿佛留恋那一点温度，最终还是展开透明的翼，摇摇晃晃地，飞回了属于它们的、更深沉的黑暗里。
我们没有捉住那最后的三只萤火。它们飞走时，尾部拖曳的光痕，短暂地连成一道虚线，随即被夜色吞没。许多年后，竹林早已不在了，我却常常想起那个傍晚。或许我们守护的，从来不是那三只虫，而是指尖上那点易碎的、却固执不肯熄灭的光明本身。它在记忆深处，成了所有逝去夏夜的，最后的灯盏。