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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
嘿，同桌：
刚才帮你把摞成小山的试卷整理好，用那根我们缠了无数圈的尼龙绳捆紧。你说：“这下真沉，像把三年都捆进去了。”我愣了一下，没接话。因为我们都知道，有些东西是捆不住的。
记得高二那次篮球赛吗？你崴了脚，我扶你去医务室。路上你单脚跳着，忽然说：“其实这样慢慢走也挺好，比赛输赢一下子，但这条路好像能走很久。”那时离晚自习还有四十分钟，我们却在紫藤花架下磨蹭了整整一节课。风把花瓣吹到你的校服领子上，你没拂去，说“带着去上课，算旷课的纪念章”。后来我们都迟到了，罚站时相视偷笑。现在想想，那四十分钟确实比很多完整的日子都长。
你总说羡慕我记性好，连第一次月考的座位号都记得。其实我记得的是你当时借我的那支2B铅笔，笔杆上有道小裂痕。后来每次大考我都带着它，像带着份底气。上周收拾笔袋，发现它终于短得快握不住了，像被时间磨去了小半截。我没扔，把它和那些用完的笔芯收在一起。有些东西的用处，本来就不在“还能用”，而在“用过”。
去年冬天，你在窗玻璃上哈气写字，写了个“熬”字。雾气很快散去，你说：“看，连痕迹都留不下。”可现在坐在这个即将不属于我们的教室里，我忽然觉得，那些看似消失的都在。比如你解答数学题时咬笔头的习惯，我背古文总是串行的毛病，还有午后总斜射到第三排桌子上的阳光——它们都变成了这个空间的一部分，以后无论谁坐在这里，都会无意间承接一点点。
前天拍毕业照，摄影师喊“三二一”时，前排教导主任头顶飞过一只麻雀。你没说“茄子”，而是嘀咕了句“自由了”。大家哄笑，照片洗出来，每张脸都笑得真实。那张照片我会夹在《新华字典》里“毕”字那一页，注解是：结束与开始的交界处。
下午领了，红色封皮烫手。你翻来覆去看，说：“这就换了三年。”走廊里有低年级学妹在打扫，哼着我们当年也哼过的流行歌。时光好像是个环，我们走出去，有人正走进来。
晚上班级聚会，不知谁起了头，大家忽然开始交换校服第二颗纽扣。你解下给我的时候，线头松垮垮的，你说：“早想扯下来了，一直没机会。”我接过，纽扣还带着体温。这大概就是青春的实体吧，小小的、温热的、有点褪色的，可以攥在手心里带走。
离校手续办完了，最后检查抽屉。你发现我们刻在角落的“必胜”还在，只是被试卷磨得模糊了些。你用指甲描了描那道刻痕，说：“下次来，就该是客人了。”我没抬头，“嗯”了声。有些告别不需要语言，就像有些记得不需要刻意。
走出校门时，夕阳把影子拉得很长。你向左，我向右。谁也没说“再见”，但我们心里都清楚——有些东西，像那根捆试卷的尼龙绳，看着松了，其实打了个死结。
保重。我的战友。
你后桌
六月七日