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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
床头柜最底下那个抽屉，塞着些杂七杂八的旧物，我很少去翻动。直到周末大扫除，一个用力过猛，抽屉滑出来大半，一个淡蓝色的铁皮盒子“哐当”一声掉在地板上。盖子松开了，里面散落出来的，是几封边缘微微卷起的信。
我愣了一会儿，蹲下身，小心翼翼地捡起最上面一封。信封是那种最简单的白色，右下角用蓝色钢笔水写着我的名字，字迹清秀却用力，仿佛能穿透纸背。邮戳的日期已经模糊，但记忆却瞬间清晰——那是高中毕业后的第一个夏天。
拆开信，信纸带着淡淡的、存放太久特有的纸张气味。开头依然是那个熟悉的称呼，那个只有他会用的、有点傻气的昵称。他说他在南方的学校里，总是下雨，空气黏糊糊的，让他想起我们一起躲在教学楼下避雨的那个午后。他说新学校的桂花开了，香气浓郁得有些腻人，不像我们旧操场边上那几棵，香味是隐隐约约、需要仔细去嗅的。他说他开始学吉他，手指头磨出了茧子，等我生日时，或许就能弹一首完整的歌给我听了。
读着读着，窗外的车流声、隔壁的装修声都渐渐淡去。我好像又回到了那个没有智能手机、交流全靠纸笔的年代。一笔一划地写，一字一句地斟酌，把一天里最琐碎的小事——早餐吃了什么、傍晚看到一片形状奇怪的云、课堂上走神画在课本角落的涂鸦——都郑重其事地记录下来，塞进信封，贴上邮票，投进邮筒，然后便开始计算着信件在路上需要走几天，计算着他读到信时会是怎样的表情。那份等待本身，就是一种充满甜意的仪式。
信里没有惊天动地的誓言，没有曲折离奇的情节，有的只是少年人笨拙而真诚的牵挂。他抱怨食堂的菜太辣，问我北方的面食是不是真的那么好吃；他描述军训时晒脱了皮的后颈，又庆幸地说幸好我不用受这份苦。在信的末尾，他抄了一小段当时我们都喜欢的歌词，字迹工工整整，墨水因为手的微颤而略有洇开。
后来呢？后来，距离终究是拉长了联系的间隔，新的生活圈像潮水一样涌来，淹没了旧日的滩涂。通信的频率从一周一封，到一月一封，再到后来，只剩下生日和节日公式化的短信祝福。再后来，连短信也没有了。我们都默契地，没有追问原因。
我把信纸按原样折好，放回信封，连同其他几封，一起收回那个铁皮盒子里。我没有再去读第二封。有些东西，触碰一次就够了。
铁皮盒子盖上时，发出轻微的“咔哒”声。我把抽屉推回去，心里异常平静。那年的情书，它不属于现在，也不通向未来。它只是安静地躺在时间的某个断层里，证明着在那个闷热多雨的青春期末尾，曾有一个人，非常认真地把他的世界，透过这些横竖撇捺，向我打开过。这就足够了。它是一枚书签，精美却脆弱，夹在那本名叫“过往”的书页间，提醒我那一页曾经存在过，但书，总要往后翻的。