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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
树梢还是光秃秃的，风刮在脸上也还带着硬硬的茬儿，但你就是知道，春天来了。那感觉，不是谁大声宣告的，是悄悄溜进你心里的。
最先知道的是泥土。冻了一个冬天，硬邦邦的，像块铁板。忽然有一天，你踩上去，觉得它软了，松了，底下似乎有股气儿在拱着，润润的。蹲下去细看，枯黄的草根底下，钻出些针尖似的、怯生生的绿。这绿太嫩，太薄，仿佛一口气就能吹跑。可它们就那样倔强地顶着土屑，宣告自己来了。
风也变得不一样了。虽然还凉，但那凉里没了刀子似的锋利，倒像是兑了点儿温水，吹在脸上，酥酥的，痒痒的。它穿过空旷的田野，带来远处河冰开裂的细微声响，“咔嚓”一声，接着是“哗啦啦”一片，那是冬天最后的铠甲在卸下。风里还掺了些说不清的味道，是潮湿的土腥气，是腐烂落叶下新生根茎的清冽，隐隐约约，若有若无，你得多吸两鼻子才能抓住。
声音也多起来了。早晨，窗外麻雀的叫声不再是冬天里急促的、哆嗦的“啁啾”，变得清脆了，圆润了，一群一群的，像是在吵架，又像是在热火朝天地讨论什么大事。午后，屋檐下的冰凌滴滴答答，那水珠砸在水洼里，敲出一个个小小的、明亮的圆圈。夜里静下来，仿佛能听见黑暗里万物伸懒腰、抽叶子的窸窣声。
人也被这春天弄得坐不住了。孩子最先疯跑出去，棉袄敞着怀，脸蛋红扑扑的，去追那只今年刚见的白蝴蝶。老人们搬了小板凳，坐在背风的墙根下，眯着眼，有一搭没一搭地说话，阳光把他们的白发晒得暖洋洋的。母亲们开始念叨着要拆洗厚重的被褥，把盖了一冬的棉衣拿到太阳底下，用力拍打，“蓬蓬”的声音里，灰尘在光柱里跳舞，仿佛把沉闷都拍出去了。
河边的柳树最是心急。远看还是一团灰蒙蒙的雾，走近了，才发现干枯的枝条上，爆出了米粒大小的苞。凑近了看，那苞儿紧绷着，鼓胀着，泛着一种鹅黄的、半透明的光泽，好像里面包着一兜蜜，随时要淌出来。你不用着急，也许就在某个你忘了留意的清晨，一抬眼，那千万条丝绦上，已笼上了一层怎么也化不开的、烟似的绿雾。
春天就是这样来的。它不排场，不喧闹，像个小偷，又像个羞涩的孩子，一点一点地，把颜色、声音、气味和那股子活泛的劲儿，偷偷塞满每一个角落。等你忽然发觉身上厚重的外套有些碍事了，阳光晒得后脖颈微微发烫了，一低头，脚下已是一片茸茸的新绿——这时候，春天已经理直气壮地，占领了一切。