濠濮间想：临水观鱼的心灵栖居

从前有个地方叫濠梁，两条河在这儿碰头，一片好水，养得鱼肥虾壮。水边有片老林子，树都长得歪歪扭扭的，枝子横七竖八地搭着，天光透下来，也是碎碎的，疏疏的。林子深处，有个土坡，坡上有个小小的亭子，顶上的茅草厚墩墩的，看着就软和。亭子里常坐着两个人，一个宽袍大袖，叫庄周；另一个戴着高冠，叫惠施。他们俩不爱说人间的事，专爱抬杠。

这天，日头懒懒的，风也懒懒的。庄子趴在栏杆上，看水里的鱼。那些鱼，三五成群，有的忽然一摆尾，箭似的射出去老远；有的就那么悬着，腮帮子一鼓一鼓，仿佛在打盹。看了一会儿，庄子悠悠地说：“你看这水里的鯈鱼，游来游去的，多快乐。”

惠子正在想一个关于“名”与“实”的难题，听了这话，把眉毛一挑：“你又不是鱼，你怎么知道鱼的快乐？”

庄子头也没回，手指轻轻敲着木栏：“你又不是我，你怎么知道我不知道鱼的快乐？”

惠子等的就是这句，立刻接上：“好！我不是你，固然不知道你；可你本来就不是鱼，那你百分百地不知道鱼的快乐。这不就结了？”

庄子这才转过脸，脸上带着一点笑影，不是赢了的笑，倒像是小孩子捉迷藏被人找着了的那种笑。“我们还是回到开头的话吧。你问我‘你怎么知道鱼的快乐’，这就是说，你已经承认我知道鱼的快乐了，才来问我的。我告诉你，我是在这濠水的堰上知道的。”

话说到这儿，就没再往下说。风从水面上来，带着水腥气和泥土味，穿过亭子，把两人的衣襟吹得微微掀动。惠子没再反驳，也望着那一片粼粼的水光出神。远处有只白鹭，单脚立在浅滩上，脖子缩着，像个哲人。林子里的蝉，“知了——知了——”地叫，声音又长又空，把四下里衬得更静了。

庄子那话，听着像是诡辩，要把人绕进去。可细想想，又好像不是那么回事。他看鱼，看得久了，自己的心思好像就顺着目光，滑进了那一片清亮亮的水里。他看见鱼从容地摆尾，悠然地上浮下潜，那份舒展，那份自在，没有网罟的惊扰，没有饵食的诱惑，这景象本身，不就是一种“乐”么？他不是用脑子“推论”出鱼的乐，他是用整个身心，“感觉”到了那份生机流动的畅快。他的乐，和那水中鱼的“乐”，在那一瞥之间，仿佛通了电，连成了一片。

后来的人，把这事儿和另一个故事合在一块儿，叫“濠濮间想”。那“濮”字，说的是另一桩公案。楚王派两位大夫到濮水边去找庄子，许他做国相。庄子正钓鱼呢，头也不回，问那两位：“听说楚国有个神龟，死了三千年了，楚王用竹箱装着它，用锦缎盖着它，供在庙堂之上。你们说，这龟是宁愿死了留一把骨头让人尊贵呢，还是宁愿活着，在烂泥里摇摇尾巴？”

两位大夫老实回答：“那当然是宁愿活着在烂泥里摇尾巴。”

庄子说：“那就请回吧。我也要在这泥巴里摇我的尾巴了。”

这两个地方，一个濠梁，一个濮水，被后人念着，就成了一个词——“濠濮间想”。这“想”，不是什么宏大的理想，也不是精密的思辨。它就是一种心境，一种把自己从“人”的壳子里暂时放出来的心境。站在水边，看着那些和自己全然不同的生命，不拿它们当菜肴，不拿它们当宠物，也不拿它们当研究的对象，就只是看。看着看着，心里那些得失、是非、贵贱的硬壳子，就让水给泡软了，化开了。好像自己也成了一条鱼，一棵树，一缕风，混混沌沌地融在那一片天地生机里头。这片刻的出神，比什么高官厚禄都金贵，是真正的“逍遥”。

再后来，皇帝们在自家园子里挖湖堆山，总爱给某个临水的亭子或小屋，挂上一块“濠濮间”的匾额。他们坐在那精致的亭子里，看着池子里精心喂养的锦鲤，大约也想寻一寻那份“间想”。只是那池子太规整，那鱼太肥腴，那心思也太重，那层贵贱的壳子，终究是穿不透、化不开了。那真正的“濠濮间”，不在亭台楼阁的匾额上，它只在那个有风、有水、有虫鸣、有两个老朋友拌嘴的下午，在庄子那悠悠的一瞥里，存在过。