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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我妈有个奇怪的习惯——每晚我回家，她只开走廊那盏三瓦的小灯。黄豆大的光晕从门缝底下漏出来，在漆黑楼道里切出一道暖黄色的线。我总嫌它太小气：“妈，开大灯嘛，这多暗。”她笑笑：“看得见钥匙孔就行。”
直到那个暴雨夜。我加班到凌晨两点，车坏在半路，手机没电，浑身湿透地跑回小区。整栋楼都睡沉了，像块巨大的黑礁石。只有我家——十七楼那个窗口，还亮着。电梯停运，我一级级爬上去，腿像灌了铅。爬到十楼时，委屈和疲惫拧成一股酸气往鼻尖冲。可一抬头，看见那缕熟悉的光从我家门缝里流出来，薄薄地铺在台阶上。
我忽然懂了。那不是小气，是计算。她算准了我掏钥匙需要的光亮，算准了这束光不能太刺眼，免得惊跑我的睡意，又算准了它必须彻夜亮着——因为她永远不知道，哪一次晚归的孩子，会需要它像灯塔那样等在那里。
推开门，母亲蜷在沙发上睡着了。电视无声地闪着蓝光，茶几上晾着半杯水。她惊醒，揉着眼睛：“回来啦？饿不饿？”没有质问，没有抱怨。我看着她灯下花白的鬓角，喉咙发紧。那些年我抱怨过的“小事”——清晨总是不烫不凉的温水，行李箱夹层里突然出现的晕车药，降温前一天晾在椅背上的厚外套——原来都是她细细计算的“光”。不强不灼，刚好够照亮我某段漆黑的路。
爱从来不是惊天动地的宣言。它藏在母亲卡着秒表晾温的开水里，藏在父亲修了三次终于不响的门轴里，藏在朋友记住你不吃香菜的自然里。这些微小到近乎琐碎的瞬间，像沙漏里的，不起眼地堆积着。直到某个时刻你回头望，才发现它们已铸成一座坚实的塔，稳稳托住你的整个世界。
后来我也成了留灯的人。给晚归的室友，给加班的爱人。开灯时总会想起那个雨夜，想起光晕切开黑暗的模样。原来爱的传递是这样简单——接过那点微光，再小心翼翼地，把它递给下一个需要的人。