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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
走廊的灯已经熄了一半，剩下的一半把我们的影子拉得老长，斜斜地贴在刷了绿漆的墙上。我抱着刚收齐的一摞数学练习册，从办公室往回走。教室里应该只剩下值日生了，我想着得快点，不然赶不上最后一班公交车。
可走到后门，我却停住了。
教室里亮着灯，但很安静。靠窗的那个位置，李辰还没走。他侧对着门口，耳朵里塞着耳机，一手压着摊开的物理竞赛题集，另一只手的手指正无意识地、飞快地转着一支笔。那支中性笔在他指间像是有了生命，划出一个又一个银灰色的圆，偶尔“啪”一声轻轻落在纸面上，他又立刻捡起，继续那个单调又流畅的动作。他的眉头微微蹙着，窗外的夜色和他的侧影，一起被框在玻璃窗里，像一幅静止的画，只有那转动的笔尖，泄露着一丝年轻的、不肯停歇的焦虑。
我忽然不想进去了。这十分钟，仿佛是偷来的。白日里教室总是喧闹的，下课时的哄笑，上课前课代表催促交作业的喊声，还有永远解不完的题、背不完的书。此刻，这一切都沉淀下来，只剩下这一盏灯、一个人，和他面前那一片似乎永远也征服不完的题海。那支转动的笔，是他内心擂动的战鼓，也是无处安放的疲惫。
我想起白天英语课，老师讲到“liminal space”，阈限空间，指那些“过渡中的、不属于任何一边”的奇特状态。此刻这晚自习后的十分钟，不就是我们的阈限空间吗？它不属于白日的拼搏，也不属于夜晚的休憩。它是一个缝隙，在这个缝隙里，我们可以暂时不做那个被成绩和排名追赶的少年，只是发一会儿呆，只是为一支转不停的笔而心神微动。
最终，我还是推门进去了。声响惊动了他，他猛地抬头，摘下耳机，有点慌张地把那支笔抓在手心，好像做了什么错事被抓到。“我……我马上就走。”他说。
“不急。”我把练习册放在讲台上，“我也刚弄完。”
我们一起锁了教室门，走进昏暗的走廊。脚步声在空荡的教学楼里回响。谁也没说话，但那种独处的紧绷感消失了。下了楼，走进清冷的夜风里，他朝东，我朝西。
“明天见。”他挥了挥手。
“明天见。”
走在回家的路上，我脑子里不再是那道没解出的数学题，而是那支在他指间旋转的笔。那是我们共同的状态——在高速的旋转中寻找平衡，在巨大的压力下维持着一个看似轻松的姿态。这十分钟的阈限空间，或许什么也没发生，但它让我看到了盔甲之下，那个同样会迷茫、会疲惫的同伴。这或许就够了吧。知道不是独自一人，在这漫漫长夜里，做着同样关于未来的、清醒的梦。