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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我上小学的那一年，村小学的院子里，种了一排月季。从那以后，每年的春夏秋三季，我们的教室和整个校园，都浸在一股时浓时淡的香气里。那香气不霸道，是幽幽的，丝丝缕缕的，随着风飘进来，有时正在写作业，鼻尖忽然就被一缕甜丝丝的气息挠了一下，精神便为之一振。
最吸引我们的，自然是那花朵。月月开花，红的、粉的、黄的，热热闹闹地挤在枝头。下了课，我们一群孩子总爱围在花圃边，看蜜蜂嗡嗡地钻进去，又心满意足地飞出来。但我们从不敢伸手去摘，因为守校的爷爷很严厉，他说，这花是给大家看的，摘了，香味就散了，别人就闻不到了。
只有一个例外。那是教我们语文的陈老师，一位两鬓有些斑白的中年女教师。我们常常看见她在清晨或黄昏，拿着把小小的剪刀，仔细地修剪掉残花，偶尔，也会剪下一两枝开得正好的，带回她的办公室。有一次我抱作业本进去，看见那枝粉色的月季就插在一个洗净的墨水瓶里，静静地开在她的案头，旁边是摞得高高的作业本。她正低头批改，鼻尖几乎要碰到那花瓣。那一刻，我觉得老师和那花一样，安静，又散发着一种好闻的气息。
后来有一年春天，陈老师的母亲病重，她请了几天假。再回来时，人瘦了一圈，眼睛里有些血丝，讲课的声音也比平时低了些。那天下午放学，我们几个班干部留下来帮忙打扫教室。收拾讲台时，我发现粉笔盒旁边，多了一个小小的玻璃瓶，里面用水养着一枝半开的月季，花瓣上还带着水珠，显然是新剪的。瓶底下，压着一张纸条，上面是陈老师清秀的字迹：“谢谢孩子们，我闻到花香了。”
我们没有去问那是谁放的，心里却都明白，一定是守校的爷爷。他平时不许我们摘花，自己却为老师破了例。而老师呢，她没有说破，只是用一张纸条，把这份带着花香的慰藉，轻轻地收下了，又化作了给我们上课时的温柔。
那一刻我忽然懂得了，为什么守校的爷爷不许我们随意摘花。那花香，本就不该是独享的。它飘在风里，是整个校园的；它开在枝头，是所有路过人的眼里的欢喜；它被郑重地剪下，送给需要慰藉的人，那香气里便又添了一份心的温度。这飘香的花瓣，原来从来不是孤独的。它被看见，被珍惜，被传递，它的香气才能在人与人之间，悠悠地、久久地飘散下去，比单单开在枝头，要芬芳得多。
如今离开家乡多年，见过许多名贵的花卉，但记忆里最清甜、最持久的香味，依然是小学教室里随风飘来的那阵月季香。它和粉笔灰的味道、书本的味道、还有老师温柔的讲解声混合在一起，成了我对“美好”最初的定义。那香，是分享，是关怀，是默不作声的理解，是教育最初的模样——像花瓣一样，静静开放，然后把香气，交给风，交给每一个路过春天的人。