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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
门楣上的艾草束已有些发蔫，却仍散着清苦的药香。厨房里，祖母泡好的糯米在水盆里莹白饱满，赤豆与蜜枣在小碗中堆成小山。她搬出那口沉甸的枣木大盆，将洗净的箬叶一张张铺展、卷成斗状，一勺米、两颗枣、再一勺米，手指翻飞间，翠绿的三角粽便一个个立在竹篮里。灶膛的火光映着她的脸，大铁锅里的水咕嘟作响，水汽携着箬叶与米粮的醇厚气息，弥漫了整个老屋。这味道，是我童年对端午节最踏实的认知。
午后，父亲领我去河边。河道比往日喧腾，几条龙舟泊在岸边，船头龙头髹漆鲜亮，瞪着炯炯的眼。鼓手试了试鼓点，“咚”的一声，浑厚悠长，仿佛从水底传来。待比赛开始，鼓声如疾雨，桨影纷飞，船如离弦之箭破开水波，汉子们的号子与岸上男女老少的呐喊汇成热浪，惊起了芦苇丛里的水鸟。父亲指着船说，这争的不是先后，是村子一年的精气神。那时的我不全懂，只记得那力量感让我心跳如鼓，手心攥出了汗。
最静默的仪式在日落后。祖父用雄黄酒在我额上画一个歪扭的“王”字，说能驱避虫蛇。母亲为我系上五彩丝线编的“长命缕”，叮嘱七月七日才能剪下扔到屋顶，让喜鹊衔去搭桥。夜色里，一家人坐在院中，剥开温热的粽子，蘸着白糖，听祖父讲那些古老的故事。远处隐约有蛙鸣，艾草的气息缠绕着粽香，那五彩丝线在腕上，像一道柔软的护符。
多年后，异乡的超市里也能买到粽子，真空包装，口味繁多。可我总怀念祖母手下那口质朴的甜，怀念河边那震人心魄的鼓声，怀念额头上那微凉的、带着药味的“王”字。那些习俗，像一枚枚活着的化石，封存着土地的气息、家族的温情与先人对自然的敬畏、对生活的祈愿。它们让一个节日变得厚重可触，让漂泊的人，总有一缕粽香可循，一份乡愁可依。