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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
奶奶的爱，藏在那些圆溜溜的茄子里。
小时候，我顶不爱吃茄子，总觉得它软塌塌的，有股怪味。可奶奶总爱做茄子，红烧的、酱焖的、蒸了凉拌的。每次看我皱着脸，她就笑眯眯地夹一大块到自己碗里：“我们囡囡不吃，奶奶吃。茄子好啊，吃多了眼睛亮。”
后来我去外地念书。有一次打电话回家，随口说了句食堂的茄子真难吃，又硬又没味。电话那头，奶奶只是呵呵笑了几声。
再回家是深秋。厨房里，奶奶正背对着我忙活。我走近一看，料理台上摆着十几个紫得发亮的茄子，她正拿着小刀，极其专注地做着什么。只见她捏着茄蒂，让茄子稳稳立在掌心，另一只手的小刀，顺着茄身，一下，又一下，均匀地旋下一圈圈薄如纸张、连绵不断的紫色“丝带”。那些“丝带”整齐地垂落，像给茄子穿上了一条流苏裙子。阳光从窗户斜进来，照在她花白的头发上，照在她那双布满老年斑却异常稳定的手上。她微微眯着眼，嘴角有丝孩子气的得意，仿佛在完成一件了不起的艺术品。
“奶奶，您这是做什么呀？”我惊讶地问。
她回头，见是我，笑容漾开：“回来啦！这是做‘茄子龙’，你小时候不是嫌茄子块大，不入味吗？这样一刀刀旋开，不断，像个盘起来的龙身子，好入味，样子也好玩，我们囡囡说不定就爱吃了。”
我愣住了，看着那些被精心雕琢的茄子。原来我多年前那句不经意的抱怨，她一直记得，并默默琢磨着如何化解。这繁琐的“一刀旋”，没有几十年的灶台功夫，稍一用力就会断，她练了多久？仅仅为了让我能多吃一口。
那天晚饭，我吃了很多“茄子龙”。茄子确实入味，绵软中带着酱香。奶奶不断给我夹，自己却没怎么吃，只是看着我，眼里是满满的、亮晶晶的满足。就在那一刻，我忽然看懂了爱的模样。
它没有惊天动地的形式，甚至有些笨拙和固执。它就是把你的每一句无心之言，都默默放在心上；就是把那些你不喜欢的、看似平凡的“茄子”，用最朴素也最费心的方式，一遍遍“雕刻”成你能接受、甚至可能会喜欢的模样。那绵延不断的茄子皮，就是爱本身的样子——柔软、坚韧、相连不断，将最寻常的日子，细细缠绕成温暖的牵挂。
后来，奶奶年纪大了，不再能稳稳地旋出完整的“茄子龙”了。但每当我在异乡的菜场看到茄子，总会想起那个阳光温暖的午后，想起那双专注旋着茄子的手。我买回茄子，学着她的样子，尝试着旋出一圈圈“爱的模样”。虽然总是断掉，但我知道，那根长长的、无形的“丝带”，早就把我密密地缠在了家的中央。