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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那天下午的太阳明晃晃的，我把成绩单揉成一团，狠狠丢进了垃圾桶。母亲推门进来时，我正对着电脑屏幕上的游戏画面发呆。她手里拎着一袋橘子，额头上挂着细密的汗珠，嘴唇动了动，像是要说什么，却被我一句“别烦我”堵了回去。她站在原地愣了愣，轻轻放下橘子，转身去了厨房。
其实我知道她想问什么。三天前，她曾小心翼翼地把一份补习班的宣传单放在我桌上，说：“最后半年了，妈多打份工也能供你。”我不耐烦地推开她的手，宣传单飘到了地上。那时我觉得她什么都不懂——那些公式和单词像铁锈一样扒在我的脑子里，再怎么努力也刮不干净。
真正意识到“懊悔无及”，是在医院的白墙下。母亲晕倒在车间，医生说是长期劳累加上低血糖。我坐在走廊冰凉的椅子上，手里攥着那张从垃圾桶捡回来、已经被抚平的成绩单。走廊的消毒水气味钻进鼻腔，我突然想起她蹲在地上捡宣传单的背影，想起她清晨五点在厨房煮粥的窸窣声，想起她手心上那些洗不掉的机油痕迹——原来那些我以为“还能弥补”的时刻，早就像沙子一样从指缝漏光了。
病床上的母亲醒了，第一句话是：“饿不饿？保温盒里有粥。”我摇头，把成绩单递过去。她眯着眼睛看了很久，笑了：“比上次高了两分呢。”那句话像钝刀子割在我心口。她永远在数着那一点点进步，我却一直在挥霍她给的每一次机会。
后来我常想，人到底要在哪个瞬间才能听懂命运的警告？或许就是在橘子滚落一地却无人弯腰去捡的时候，在“以后再说”变成“再也没有以后”的时候。可惜日子不是游戏，没有存档重来的选项。那些被浪费的灯火、被辜负的期待、被错过的心照不宣，最终都垒成了一堵叫“懊悔无及”的墙，你撞上去才知道疼，而墙那边，早已空无一人。
窗外的蝉鸣不知什么时候停了。