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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
那年我七岁，住在一条青石板路的老街上。我的朋友叫“泥巴”，这不是他的本名，只因他一年到头，手和膝盖上总沾着洗不干净的黄泥。他比我大一岁，又黑又瘦，像一截被太阳晒透了的木炭。
泥巴的家在街尾，一间低矮的瓦房，门口总堆着些废铜烂铁。他不爱说话，但一双手巧极了。他能用河边最普通的湿泥，捏出活灵活现的小狗、公鸡，还能捏出戴着头盔的古代将军。我的“玩具”都是从商店买来的，精致却冰冷。而泥巴的泥巴世界，是热的，带着河水的腥气和阳光的温度。他把我领到他的“宝库”——一个墙角的破陶罐，里面装满了各色“作品”。他拿起一个歪着头的兔子，慎重地放到我手心：“这个，给你。”那兔子捏得并不完美，耳朵一长一短，但眼睛用碎瓷片点得亮晶晶的。那是我收到的，最珍贵的礼物。
我们最常去的地方是镇外的芦苇荡。那里是我们的江湖。泥巴是无所不能的将军，我是他的军师。他用芦苇杆做成长矛和弓箭，我们趴在土坡后面，“伏击”想象中的敌人。夏日的午后，闷热无风，只有知了在嘶叫。我们玩累了，就并排躺在被太阳晒得发烫的草地上，看天上大朵大朵的白云慢慢移动。他会指着云说：“看，那像你上次捏坏了的乌龟。”我就咯咯地笑。我们很少谈论家里的事，但那种沉默很舒服，像四周的芦苇一样自然。仿佛整个世界，就是这片荡荡的芦苇，炙热的阳光，和一个沉默的朋友。
后来，我要随父母搬到遥远的城市去了。临走前一天，我去找他。他不在家，门口那堆废铁也少了许多。我失望地往回走，在街拐角，他却突然冒了出来，气喘吁吁，额头上全是汗。他什么也没说，只是把紧紧攥着的手摊开。里面是一只新捏的、上了白彩的小鸟，翅膀上还用指甲划出了羽毛的纹路。“它会飞。”他就说了这么一句。我接过那只还带着他手心汗湿的小鸟，喉咙像被什么堵住了，最终也只是重重地点了点头。
城市里没有芦苇荡，没有青石板路，也没有能把泥巴捏活的巧手。我把那只白色的小鸟放在书桌最显眼的地方。它不会飞，但它稳稳地站在那里，让我知道，童年的那片天空，那片江湖，和那个沉默的朋友，都是真实存在过的。我们再也没有见过面，也断了联系。但有些朋友，就像童年捏下的那只泥巴兔子，或许会风干、会褪色，可那份朴拙的重量与温度，却永远地留在了生命的某个角落，提醒着你，你曾那样简单而纯粹地，与另一个灵魂，共享过一整片阳光和天空。