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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
黄昏时分的菜市场，总有一位老太太守着最后的菜摊。蔫了的青菜，带泥的萝卜，她仔仔细地理好，不急着收摊。偶尔有晚归的主妇匆匆路过，她便笑眯眯递上一根葱：“送你的。”那葱在她枯瘦的手里，绿得惊心。我忽然觉得，生命或许不是那轰轰烈烈的火焰，而是她篮子里这些沾着尘土的、固执的绿意。它不介意被放在最不起眼的角落，只要根上还连着一点湿气，就要挣扎着绿给你看。
巷子口修鞋的老伯，工具箱里每一块皮子都磨得温润。他缝补时总低着头，仿佛手里不是裂开的鞋口，而是一道需要愈合的伤口。针线穿过皮革的“哧啦”声，沉稳又耐心。有一次我看见他修补一只孩童的小皮鞋，针脚细密得像在给初生的生命打上稳妥的补丁。他补的或许不止是鞋，更是那些即将继续奔跑的路。生命的力量，有时就藏在这种沉默的修复里——不追问为何破损，只负责让行走继续。
对街的阳台，病退多年的男人每天照料他的十几盆茉莉。夏天，洁白的花朵细细地开，香气浮过窄窄的街道。他很少下楼，可那香气替他走了很远。生命被囿于方寸之间，却依然有办法派遣芬芳去漫游。这让我想起深海里的某些生物，自身并不发光，却能借着体内共生的微光，照亮一小片漆黑的海水。所谓生命力，未必是自身的熊熊燃烧，有时仅仅是允许光通过自己。
最触动我的，是深夜便利店的值班少年。他总是在读一本边角卷起的书，间歇抬头，为夜归的人热一份关东煮。蒸汽蒙上他的眼镜，也蒙上玻璃窗外的城市灯火。有一次暴雨，他借给一个没带伞的老人一件便利店雨披，说“不用还”。那夜我买牛奶时，看见他书页间夹着一片枫叶，已是干枯的褐红色，却平整得像是被时间郑重托裱过。那一刻我明白了：生命固然有它鲜红奔腾的动脉，但也必须有这些静静收纳秋日的静脉。收纳本身，就是一种抵抗遗忘的生存姿态。
生命或许从来不是抽象的理念。它是老太太篮底未干的泥土，是老伯皮绳上反复的勒痕，是茉莉夜间偷偷送出的香息，是少年书页间承担了一整个秋天的、薄薄的遗嘱。它存在于这些微小、具体，甚至有些笨拙的“容器”之中——一个皱了的塑料袋，一个磨亮的工具箱，一个掉了漆的花盆，一本摊开的旧书。正是这些容器盛住了活着的质地，让无形的“生”变得可触、可闻，可以在一根赠予的葱里，尝到毫不吝啬的滋味。
我们寻找生命的意义，往往望向高山大海。但或许更多时候，它就坐在楼下小板凳上，守着一天里最后一把青菜，并准备在日落时分，将它赠予第一个需要的人。