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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
雨下得没完没了，砸在地上噼啪响，跟我心情一样糟。书包湿了半边，手里攥着那张揉皱的物理卷子，58分红得刺眼。我踢着石子往家挪，想着回家后爸的叹气妈的唠叨，心里那点热气早被雨水浇透了。
巷口拐角，有个卖烤红薯的老太太。旧三轮车，炉膛里炭火暗红。她没打伞，塑料布搭在车上，自己戴顶旧草帽，水顺着帽檐滴。我鬼使神差走过去。“要一个小的。”声音闷闷的。
她应着，弯腰在炉膛里小心翻拣，挑出个不大不小的。秤好了，用旧报纸包两层递给我。我摸口袋，愣住了——钱包没了。脸腾地烧起来，比炉火还烫。“我……钱好像丢了。”声音小得像蚊子哼，恨不得找个地缝钻。
老太太抬眼看我。雨幕里，她脸上皱纹很深，眼却亮。她没说话，把包好的红薯往我手里一塞，又把那张报纸抽了回去，翻到中缝一块空白，指指：“孩子，这儿干。”她转身从车把上挂的布袋里摸出半截铅笔，有点秃，递给我：“算题用。”
我懵懵地接过。她忽然笑了。那笑很轻，嘴角弯起来，眼角的皱纹聚拢，像秋阳晒干的菊。不是可怜，不是施舍，就是一种……看见了你的难处，然后很平常地，给你递了块“干地方”的感觉。“快回家吧，雨大了。”她说。
我捏着红薯和铅笔，愣愣站着。热乎乎的温度从报纸里透出来，顺着掌心，一点点爬到心里去。我看看卷子，那个红艳艳的58，忽然就没那么吓人了。它只是一道题，一次没考好。老太太那笑，那半截铅笔，好像在说：谁没个淋雨的时候呢？找个干地方，笔秃了点也能写。
我朝她鞠了一躬，转身往家跑。雨还在下，但我不觉得冷了。手心很暖。那天我没挨骂，自己把卷子摊开，用那半截铅笔，在空白处一笔一画订正错题。铅笔芯粗，字迹黑黑胖胖，挺丑，但特别实在。
后来我常去买红薯，也学会了她那样的笑。同学哭鼻子，我递包纸巾；隔壁班钥匙锁屋里，我帮着找保安。就是那种看见了，然后很自然地递个“干地方”的笑。我发现，这么一笑，自己心里那点乌云，好像也散得快些。
原来，改变一个人的，不一定是惊天动地的大事。那个雨天的下午，一个陌生人递来的半截铅笔和一个干爽的角落，就足够了。它让我相信，再糟糕的天气，也总有片地方能写下新的开始。那微笑，像颗小小的火种，把我心里那点快灭了的勇气，悄悄点燃了。