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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我写的是一份房屋买卖合同。买方是我，卖方是我爸。房子就是现在住的这套老单元楼，价格那栏空着，后面用钢笔补了句“一条命”。签名的位置，我爸的名字写得工工整整，而我那边的签字处，是一片新鲜的、擦过但没擦干净的血指印，边缘已经氧化成了铁锈色。日期是去年三月十七号，我爸心梗去世的那天。可这份合同，是我昨天深夜，在他上了锁的书桌抽屉最底层翻出来的。
我的血一下子凉了。去年三月，我正在一千多公里外的大学宿舍里，为考研复试熬夜。我爸走得突然，邻居发现时人都硬了。我是连夜飞回来的，葬礼、销户、收拾遗物，都是我妈拖着病体操办，我整个人是懵的，根本没进过他的书房。这合同哪来的？谁印的？谁签的字？那个血指印……
我颤抖着把合同凑到台灯下。纸张是普通的A4纸，但透光看，纸浆纹理里似乎有极浅的暗红色水印，像干涸的血丝。更怪的是条款，不是法律条文，倒像某种日记或诅咒。第三条写着：“买方承诺，自交割日起，每日清晨六点零七分（卖方死亡推定时间），于主卧窗前静立三分钟，感受阳光未能照入此屋之遗憾。”第五条：“买方须永久保留卖方书房原状，包括但不限于未喝完的半杯冷茶、读到一半折角的《三国演义》、以及衣柜底层那件灰色旧毛衣上的樟脑丸气味。”最后一条，没有序号，就一行小字挤在页脚：“代价已预付。验收标准：当你开始相信这份合履约即生效。”
我猛地抬头，书桌上的电子钟，数字刚好跳到06：07。窗帘没拉严，一缕惨白的晨光切进来，恰恰停在窗边我爸常坐的那把旧藤椅扶手上，空气里，那股老房子特有的、混合着灰尘、旧书和淡淡药味的气息，浓得让人窒息。我几乎是逃出了书房。
一整天我都心神不宁。那份合同像个冰冷的铅块坠在胃里。我试探着问我妈，爸临走前有没有什么特别的事，或者留下什么奇怪的字条。妈在织毛衣，头也没抬：“他能有啥，就说你考研辛苦，别老惦记家。”她的平静让我更加毛骨悚然。难道只有我看得见？晚饭后，鬼使神差地，我溜回书房。藤椅的位置似乎挪动了几厘米，正对着合同里写的那扇窗。那本《三国演义》确实在桌上，折角的那页是“陨大星汉丞相归天”。
夜里，我做了梦。梦见我爸坐在藤椅上背对着我，屋里没开灯，只有窗外昏暗的路灯光勾勒出他佝偻的轮廓。他在说话，声音像从很深的井里传来：“……房子留给你，不是送的，是换的。我用我剩下的这点时间，换你以后的日子总能记起来看看这儿……”我想问换什么，却发不出声。然后他慢慢转过身——脸上没有五官，只有那枚血指印，拓在原本是嘴的位置上。
我惊醒了，一身冷汗。凌晨四点。再也睡不着，我打开电脑，搜索打印合同的知识。一个不起眼的论坛里，有条去年的匿名回复提到了“执念打印”，说强烈的情感波动有时会影响身边的电子设备，甚至将无形的“约定”印在纸上，尤其是至亲之间，一方猝然离世时，未尽的叮嘱会以最偏执的形式具象化……回复最后说：“别把它当契约，把它当最后的对话。读完，听懂，然后烧掉。房子就只是房子了。”
天快亮时，我拿着那份合同和打火机，走到了阳台上。晨风很凉。我最后看了一眼那些条款。清晨六点零七分的静立，保留半杯冷茶和樟脑丸的味道……这哪里是卖房合同，这是一个孤独的父亲，在用尽最后一丝力气，笨拙地、甚至有些狰狞地，试图在他的生命彻底退出我的世界之后，还能留下一点不可磨灭的“在场证明”。他怕我忘了这个家，怕我忘了他。那血指印，也许根本不是暴力或恐怖，而是他倒下时，最后想抓住什么、证明什么而徒劳的印记，以这种方式，盖在了他留给我的“遗书”上。
火苗舔上纸角，迅速蔓延。烧着的边缘卷曲起来，像黑色的蝴蝶翅膀。在火焰彻底吞没“一条命”那三个字前，我对着迅速化为灰烬的合同，轻轻说：“爸，不用换。我会常回来看的。”
灰烬落在花盆的泥土里。我转身回屋，第一次，在清晨六点零七分，没有恐惧地站在了主卧的窗前。阳光，正艰难地穿过高楼缝隙，试图挤进来。屋里那股旧房子的味道还在，但似乎，没那么沉重得让人喘不过气了。最恐怖的，从来不是鬼怪或契约，而是至亲之间，那未曾好好告别、最终扭曲变形的爱与牵挂。它变成一份无法拒绝、也无法履行的合同，永远悬在你的心里。好在，我似乎，刚刚单方面完成了和解与解约。