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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
老早就听说云南人爱唱歌，到了地方才知道，这“爱”字太轻了。那不是爱，那是像吃饭喝水一样，长在骨血里的。
歌会不在剧场，就在山坳里、龙潭边、松树林子下。四乡八寨的人，背着手、领着娃、提着食篮，三三两两聚拢来。太阳暖洋洋地照着，山风软乎乎地吹着，人一到齐，不用谁招呼，歌声自己就钻出来了。
开头总是舒缓的，像山涧水，不急不缓地淌。这边山坡上一个穿蓝布褂子的老伯，嗓子有点沙，可调门准得很，唱的像是年头里的故事。那边对上一个包着头帕的大嫂，声音又脆又亮，像甩出去一串银铃铛，接上了老伯的词。唱的什么？我一句也听不懂。可那调子里有坡地的陡、日头的辣、田埂的泥巴味儿，还有说不清道不明、缠缠绕绕的东西。
忽然，调子一转，鼓点子密了，三弦声脆了。几个年轻姑娘和小伙子不知从哪里跳了出来。姑娘们的绣花围腰和银饰片，闪得人眼花；小伙子们黑红的脸膛上，眼睛亮得灼人。他们一唱一和，身子随着节奏摆动，脚步踢踏起一阵阵薄薄的尘土。那歌声不再是淌，是奔，是跳，是火苗子呼呼地往上蹿。周围的人脚底板也痒了，喉咙也痒了，先是小声跟，后来索性放开了嗓子。这个山洼，霎时间成了歌声的潭子，所有人都浸在里面，扑腾着，欢笑着。
我旁边蹲着个抽水烟筒的老爹，皱纹深得像山褶子。他眯着眼听，半晌，把烟筒一放，脖子一扬，竟也亮开嗓子来了一段。声音苍劲得像后山的老松树皮，调子古得很，周围的人一下子静了，都竖着耳朵听。他唱完了，有些不好意思地摆摆手，可眼睛里的光，亮晶晶的。
我忽然明白了。这哪里只是一场“会”？这是他们的日子，是他们掏心窝子的话，是祖辈辈传下来的、焐在心口的暖和气儿。他们对着山唱，对着云唱，对着身边的人唱。高兴也唱，愁闷也唱，把日子都唱成了歌。歌一起，坡就不那么陡了，活就不那么累了，路就不那么长了。那歌声把每个人都连了起来，连成了一片会呼吸、会歌唱的土地。
太阳偏西了，歌会渐渐散了。人们说笑着，顺着山路回家去，歌声却还没断，东一句西一句，悠悠地飘在暮色里，像归林的鸟，绕着一路不肯离去。我站在那儿听了很久，直到最后一缕歌声融进苍茫的夜色。我知道，明天，或者后天，在这片土地的另一个角落，那歌声又会像春草一样，不知什么时候，蓬蓬勃勃地生发出来。