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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
铃声还没响透走廊，新课本的油墨味儿已经混着旧日光，懒洋洋地趴在每一张课桌上。你推开那扇熟悉的门，好像推开一个被按下暂停键的夏天。座位没变，同桌没变，黑板上半年前的倒计时被擦得只剩一点灰白的印子，像一句没说全的悄悄话。
老师走进来，没带教案。他手里拿着一小截粉笔头，捻了捻，又放回讲台。“都坐稳了？”他问，眼睛从第一排扫到最后一排，像在清点一园子经过风雨又悄悄冒头的苗。没人答话，但椅子腿挪动的声音，书包拉链的细响，还有那一声憋了太久、终于敢痛快打出来的哈欠，就是最稠密的应答。
“这节课，不点名。”他说，嘴角有笑纹浅浅地漾开，“咱们先来找找。”
找什么？有人低头瞅自己的鞋尖，是不是沾了返校路上的泥。有人偷偷去瞟邻桌，看那个暑假前赌气没说话的人，头发是不是长了些。
“找找看，”老师的声音不高，稳稳地落在满屋子的张望里，“你的同桌，下巴颏是不是比放假前圆了一圈。找找看，靠窗那盆没人浇水的绿萝，哪片叶子最先黄了边，哪根藤蔓又不声不响地探出了一拃长。找找看，你右手边墙上的那块印子，是去年谁不小心蹭上去的颜料，还是时光自己褪下的一小块皮。”
教室里先是一静，接着便有窸窸窣窣的目光开始游走。真的，那个总爱抢答的男生，嗓门好像粗了一点。那个总是缩在角落的女生，这次把背挺得直了些。阳光斜进来，光柱里浮动的微尘，比记忆里更加活泼。
“找完了？”老师等大家的目光重新聚拢，“那再找找自己。”
“摸摸你校服的口袋。左边那个，可能还装着上学期末揉成一团的沮丧，或者是一张没来得及送出去的、写了一半的纸条。右边那个，是不是已经悄悄塞进了这学期第一个崭新的决心？哪怕它薄得像张糖纸。”
“低头看看你的鞋带。系紧了吗？过去那段容易摔跤的、松垮的日子，咱们得把它结结实实地绑在脚底下，才敢迈开步子往新的路上跑，是不是？”
有笑声低低地传开，很轻，像风吹过书页。
“抬起头。”老师顿了顿，等所有稚嫩而认真的脸庞都扬起来，迎向他的目光，“看看你前面同学的后脑勺，看看你旁边窗户外的天。日子就是这样，一个后脑勺加一片天，再加一张你自己的课桌，就组成了你要跋涉的、整整一个学期。路不远，就是从晨读到晚自习；路也不近，得用掉好多支笔芯，听懂许多个定理，也许还会偷偷尝到一点点成长的涩，或甜。”
他拿起那截粉笔，转身在黑板上写下四个字：如常·如新。
“所谓‘复学’，就是回到‘如常’的轨道，铃声、课本、作业、奔跑的操场、拥挤的食堂。但每一颗回来的心，都得揣着点‘如新’的劲儿。不是把旧的扔掉，而是像给老树看新芽一样，让熟悉的日常，长出新鲜的盼望。”
“好了，”他拍了拍手上的粉笔灰，那声音在安静的教室里格外清晰，“课本翻开吧。第一课，咱们从第二页讲起。为什么不是第一页？因为第一页是封面，是标题。而你们刚才东张西望、上下打量的那十分钟，已经是我们共同写好的、最生动的‘第一课’了。”
翻书的声音哗啦啦地响成一片，像潮水漫过沙滩。窗外的云走得慢，仿佛也在聆听。这一课，没有笔记，没有提问，但它或许会像那截粉笔的灰，无声地落在每个人肩膀，很轻，也很重。因为从这一刻起，夏天真正成了过去，而秋天饱满的章节，正等着每一个归来的你，提笔去填满那些空白。