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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我妈有个铁皮盒子，锈得掉了漆，锁扣都松了。她当宝贝似的，塞在衣柜最底下，压着一摞旧毛衣。我小时候以为是藏了什么传家宝，心里痒痒的。直到那个周末午后，我翻出来，打开一看，愣住了。
里面没珠宝，全是“破烂”。一叠用橡皮筋捆着的，是我小学到高中的成绩单，连“良”她都留着；几张边缘卷起的奖状，甚至有我都不记得的“劳动小能手”；还有我掉的第一颗乳牙，用卫生纸包着，上头还用圆珠笔歪歪扭扭写着日期；一沓子车票，从家到我大学城市的，年份连着，都是她送我或来看我时攒的；最底下，是我青春期赌气撕碎的合照，被她用透明胶带，一点一点，对着灯光粘好了。
我就坐在地板上，对着这一盒子零碎发愣。阳光斜斜地照进来，灰尘在光柱里跳舞。记忆猛地扑过来，带着樟脑丸和陈年纸张的味道。我记得那张“良”的成绩单，她签完名，摸摸我的头说“下次会更好”，桌上那碗鸡蛋面冒着热气。记得她送我上大学，在车站隔着玻璃挥手，嘴唇在动，我却听不见，车开了，她才转身抹眼睛。那颗牙是我哭着塞给她的，说牙仙子会给糖，她真的在我枕头下放了颗大白兔。
原来爱是这样子的。它从来不是烟花，“砰”一声照亮整个夜空让你惊叹。它是盒子里这些不起眼的、蒙着灰的零碎，是每一次你不当回事的“平常”。是降温时她非要你添的秋裤，是你随口说想吃她跑三条街买的糕点，是电话那头永远不变的“钱够不够”“累不累”。它太细了，细得像针脚，缝在你生活的衬里，看不见，但你知道它在，磨着皮肤，有点硌人，又让你踏实。它又是固执的，固执地对抗着遗忘，帮你把你自己都不在意的人生，一寸一寸捡回来，存好。
我把盒子轻轻合上，锁扣“咔哒”一声，很轻。那声音，像心落回了实处。爱哪有那么多宏大叙事啊，它就是我们生命里，那点点滴滴的，铁皮盒子里的光。