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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
雨落在天井里，声音是不一样的。
城市高楼的雨声，是含糊的、敷衍的，闷闷地扑在玻璃上，很快就被空调的嗡嗡声盖过去。而外婆家的雨声，是有形状、有记忆的。先是青灰的云沉沉地压过屋脊，风从天井上空那一方四角的天空灌下来，带着泥土翻身的气息。接着，大颗的、饱满的雨滴便砸下来了，先是在瓦当上试探地敲两下，“嗒，嗒”，像远客迟疑的叩门声。随即，那声音连成了线，织成了帘，哗啦啦地从四面屋檐垂挂下来，千万颗珠子齐齐跌落进天井的石凹槽里。
我总爱搬个小竹凳，坐在堂屋的门槛里边，看雨在天井里作画。雨水顺着乌黑的瓦楞汇成一股股细流，在檐角挂成透亮的水晶帘子。天井中央那口墨绿的大水缸便热闹起来，雨点在水面砸出一个又一个圆满的圆圈，圆圈套着圆圈，碎了又生，生了又碎。缸里养着几片睡莲的叶子，被雨打得频频点头，像是听懂了雨讲的什么古老笑话。青石板的地面颜色渐渐深下去，由浅灰变成黛青，石缝里那些不起眼的青苔，此刻却绿得发亮，吸饱了水，舒展开来，成了微型的热带雨林。
外婆是不大看雨的。她只是听着。雨声急的时候，她便从里屋走出来，立在檐下，伸手去接那飞溅起的、凉丝丝的水汽。她的手上沾着白色的面粉，或者绿色的菜汁。雨若是下得久了，她便会喃喃道：“该收衣裳了。”其实衣裳早在雨来前就收好了，她只是需要这么一句话，来安放某种被雨声勾起的、轻轻的忧心。有时她会搬出几个陶盆，接那从天而降的无根水，说是浇花最好。雨水在天井里蓄着，便不再是匆匆的过客，而成了这个家的成员，等着第二天清晨，去滋润一株茉莉，或者一棵胭脂色的月季。
雨势渐收时，声音便有了层次。先是屋檐的水滴变得稀疏，一声，又一声，慢吞吞的，带着不情愿的尾音。天井上空的颜色亮了起来，是一种被洗过的、温润的蛋青色。这时，各种声响才从雨幕背后重新浮现：不知谁家厨房传来的锅铲轻响，巷子深处飘来若有若无的收音机唱戏声，还有墙根下，蟋蟀试着音似的、怯生生的鸣叫。水缸里的圆圈画完了，水面复归平静，倒映出那一方刚刚洗过的天空，和几缕走得慢悠悠的云。
很多年后，我住进了没有天井的房子。下雨时，只能看见水痕在整面的玻璃窗上扭曲地爬行。我再也没有听过那样完整、那样慷慨的一场雨了。城市的雨被切割成无数份，洒向马路、广场和屋顶花园，没有一处能将它完整地盛住，让它痛痛快快地唱完一出戏。我才忽然懂得，外婆家的天井，是一个多么富足的容器。它不止接住了雨水，还接住了四时的天光，接住了悄然流转的节气，接住了一家人絮絮的谈话声、碗筷的碰撞声，接住了我整个忽而喧闹、忽而安静的童年。
那方天井，是天空投递给老屋的一封长信，而每一场雨，都是信纸上最动人的段落。如今，信纸微微泛黄了，可每当记忆里的雨声响起，我依然能清晰地听见，岁月在那石槽里，轻轻滴答的回音。