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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
清晨推开窗，风里已夹着茸茸的绿意。抬眼望去，河堤边的杨柳软软垂着，新叶才冒了米粒大的尖儿，却被淡烟笼着，像羞怯的少女蒙了层薄纱。远处田野里的草色是“遥看近却无”的，可仔细瞧，泥土缝里已钻出密密的针尖般的嫩芽——它们正攒着劲儿，等一场暖雨便要染透整片山坡。
最有味的是那堤上的柳。枝条是蘸了水似的润，风一来，便袅袅地拂着石堤的边沿，划出几道看不见的波纹。晨雾漫在枝桠间，不是冬日呛人的寒雾，倒像谁家蒸青团时漫开的蒸汽，软软糯糯的，裹着泥土与青草混酿的香气。偶有早起的燕子斜斜剪过，翅尖沾了雾珠，飞不多远便抖落在河水里，漾开一圈极轻的涟漪。
这时候的太阳也是懒的。光从东边小山头漫过来，像搅散了的蛋黄，温吞吞涂在田野上。农人扛着锹往田埂走，脚印踏过处，惊起草丛里蹦跳的蚂蚱——这些小东西竟也醒得这般早，披着露水跳成一道道弧线。孩子们总比大人更知晓春的消息，三五成群攥着风筝线在坡上跑，纸鸢歪歪斜斜攀上天，尾巴梢扫过杨柳枝，惹得满树烟霭颤巍巍地晃。
不知谁家院墙探出几枝早杏，花色是淡极的粉，像被水洇过的胭脂纸。花瓣落在沟渠里，随着融雪汇成的小溪打着旋儿往河里去。岸边蹲着浣衣的妇人，木槌声闷闷的，应和着远处隐约的牛哞。她身后那片油菜地才刚抽薹，可已有蜂儿绕着打转——这些小精怪最是心急，总要抢先尝到头一口甜。
我忽然想起故乡的二月。老屋后也有这样一道堤，堤下是铺着卵石的浅滩。这时节水还凉着，但已有小鱼群聚在石缝间，阳光透过水面照在鱼背上，泛出碎银子似的光。祖父总爱在午后披着夹袄坐在堤上，眯眼望着对岸的杨柳林，半晌喃喃道：“这烟柳啊，醉人哩。”那时不懂“醉”字何意，如今立在异乡的堤边，却忽然品出滋味来——不是酒酣的酩酊，是身子被暖雾软软托着，心让草色悄悄染透的醺然。
暮色渐合时，炊烟从村落里浮起来，与河雾缠绵在一处。归家的农人踩着潮湿的田埂走过，草叶上的露珠沾湿了裤脚，他们也不恼，反倒哼起不成调的山歌。远处学堂散课的钟声悠悠荡过来，惊起柳梢头栖着的雀儿，扑棱棱没入渐浓的春烟里。
这二月天原是位丹青圣手——以草色作底，拿柳枝为笔，蘸着蒙蒙烟水，在天地间缓缓铺开一卷活生生的《江南春》。而我们都是画中人，不觉间也成了画里一抹温润的色调。