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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
刚下过雨，空气湿漉漉的，吸一口，满是泥土和青草被捣碎了的味儿。我蹲在小区花坛边，不是为了看——我的眼睛瞧不见东西——我是来“摸”这场雨的。
先摸到的是冬青叶子。厚实的叶片上聚着一大颗水珠，指尖轻轻一碰，它就滚落了，凉意顺着指尖嗖一下溜到胳膊肘，像条顽皮的小蛇。隔壁是蔷薇丛，可得小心。我伸出食指，用指背极慢地靠近——摸着了！花瓣软得像最薄的绸子，边儿有点卷，湿透了，沉甸甸地往下坠。水渗进花瓣的每一丝纹络里，那凉是绵的，软的，带着一点点说不出的甜香。花心里肯定盛满了水，我没敢去碰，怕惊了它的好梦。
最好玩的是蜘蛛网。邻居阿婆前几天还说，角落里有张网。我凭着记忆伸手探，果然还在。被雨打过，它没破，变成了一张缀满珍珠的软床。我用指甲盖极轻地刮过一根丝，整张网都微微颤起来，那些细小的水珠跟着抖动，有的碰在一起，合成一颗更大的，倏地滑下去。这感觉奇妙极了，好像我指尖拨动的不是网，是一架看不见的竖琴，弹出了只有水和丝线才懂的音。
我把整个手掌平平地按在草地上。草叶尖上的水珠纷纷投降，汇成一小股湿润，漫过我的掌纹。草根处是温热的，那是被地气护着的暖；草尖上是透心的凉。这一暖一凉，就在我掌心那么一小块地方打架，最后搅和成春天特有的、活生生的温度。一只湿翅膀的蜗牛慢腾腾地爬过我的虎口，痒酥酥的，留下一条微黏的、凉丝丝的小路。
人们总说春天是看的，红的黄的花，绿的嫩的叶。可对我而言，春天是这一掌心凉丝丝的水，是花瓣沉甸甸的弯下腰，是蛛网上颤巍巍的珍珠，是蜗牛爬过时那一下痒酥酥的痒。眼睛把世界推远了，而手指尖把一切拉得极近。我摸到的，是一个被雨水泡发的、饱满的、细节毕露的春天。它不在远处，就在我每一次小心翼翼又满心欢喜的触摸里，实实在在，分分明明。摸完了，手上湿着，心里却好像被这春天洗过一遍，清爽又踏实。