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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
我爸这人话不多，像我们家老房子后面那座山，稳稳地杵在那儿。
他工作总与钢铁、机油打交道。每天回家，那双大手总是黑乎乎的，指甲缝里嵌着洗不净的油泥，混合着一种淡淡的、类似铁锈和汗水的气味。这气味曾让我在同学面前有些难为情。小时候他教我骑自行车，那双大手紧紧攥着后座，跑得气喘吁吁也不撒开。我学会了，回头看他扶着膝盖喘气，那双手在裤子上蹭了蹭，朝我竖起一个大拇指，黑乎乎的。
初中时我迷上吉他，觉得那才是“文艺”，才够“干净”。有一回练琴，我嘟囔着琴颈有点涩，不好按。他听了，没说话。第二天放学，我看见他坐在我的书桌前，低着头，极其专注地、用一小片极细的砂纸，一点一点打磨着那光滑的玫瑰木琴颈。他的手指太粗，动作显得笨拙而小心翼翼，仿佛在擦拭一件易碎的瓷器。午后的阳光照在他花白的鬓角和那双布满老茧与裂纹的手上，那些陈年的油渍仿佛渗进了皮肤的纹路里，此刻却闪着一种细碎的光。我第一次如此清晰地看见，他右手食指上有一道挺深的疤，弯弯曲曲的，像条蛰伏的蚯蚓。
琴颈被他磨得无比顺手。我后来才从妈妈那里知道，他为了不伤木料，自己先拿块废木头琢磨了半天。我抱着那把吉他，忽然觉得，那上面也染上了他手上那种独特的味道——不是油污味，是山一样的、沉默而可靠的味道。
高考前压力大，整夜睡不着。凌晨一点，我起来喝水，看见他房间灯还亮着。虚掩的门里，他正用那把旧老虎钳，给我修理明天上学要用的文件夹——那个塑料活页扣被我掰断了。他对着台灯，眯着眼，用钳子夹着一小截从旧钢笔上拆下来的金属丝，试图弯成一个合适的弧度来代替。他全神贯注，额上的皱纹像被刀刻出来一样深。那双手，那双能轻易扳动沉重扳手、抡起大锤的手，此刻正捏着细小的钳子，进行着一场精密而无声的战斗。我没进去，就站在门外看着，鼻尖猛地一酸。
我爸从没对我说过“爱”或“梦想”这样的大词。他的语言，就是他那一双沉默的手。这双手，打磨过我的琴，修好了我的文件夹，撑起了这个家，也一点点，把那座“山”的沉稳与力量，笨拙而坚定地，刻进了我的生命里。那双手上的每一道纹路，都是他写给我的，最厚重的散文诗。