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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
雨是昨晚后半夜开始下的。我那时正睡得迷迷糊糊，窗玻璃上“沙沙”的轻响，像春蚕在啃食着桑叶，又像有人在很远的地方窃窃私语。那声音不像夏天的暴雨，来得急，敲得瓦片乒乓响；也不像秋雨，带着一股萧瑟的凉意，滴滴答答，没完没了地愁人。这声音是绵软的，细密的，一层一层地浸润过来，把整个夜晚都包裹在一种温柔的湿润里。我便在这声音里，又安稳地沉沉睡去了。
清晨推开门，一股清冽的、带着泥土和青草气息的风便扑了个满怀。昨夜那“沙沙”的蚕食声停了，换作了更细的、几乎看不见的雨丝，牛毛一般，亮晶晶的，在灰白的天光里斜斜地织着一张无边无际的网。院子里的水泥地，颜色变深了，像一块吸饱了水的深灰色海绵，却并不积水，只是润润地亮着光。墙角那丛枯黄了一冬的草，根根草尖上都顶着一粒极小极小的水珠，颤巍巍的，竟透出些鹅黄的底子来，仿佛那绿意是被雨珠从睡梦中唤醒了，正怯生生地往外探着头。
巷子里的石板路是最好看的。平日里干燥的、灰扑扑的石板，这会儿都被雨水细细地刷洗过了，露出青黑色的、温润的本色。雨水积在石板浅浅的凹凼里，亮晶晶的，像打碎了一地的镜子，映着天光、屋檐和偶尔走过的人影，晃晃悠悠的。赤脚踩上去试试，那凉意是透心的，却不冰脚，只感觉石板那沉睡了一冬的筋骨，也在这春雨里舒活开了。
雨是看不见的，但你分明能处处感觉到它的存在。它落在河面上，河水便皱了，一圈圈极细的涟漪，密密地、轻轻地漾开去，像是河水在微微地叹息。河边的柳树，枝条软软的，昨日看还是僵硬的赭褐色，今早远远望去，竟笼着一层似有似无的绿烟了。那绿是晕开的，朦朦胧胧的，非得走近了，凝神细看，才能在枝条上发现米粒大小的、鼓鼓的芽苞，外面裹着褐色的壳，尖上却已迸出一点鲜活的新绿，正贪馋地吮吸着这甘霖。
田野上便更是另一番光景了。麦苗儿经了这一夜的滋润，挺直了腰杆，绿得发亮，绿得逼你的眼。那绿是厚实的，饱满的，仿佛能掐出水来。远处的油菜田，已有了零星的金黄，在这濛濛的雨雾里，那黄便不耀眼，显得柔和而宁静，像是大地刚刚睁开惺忪的睡眼。农人们是不大怕这春雨的，他们披着蓑衣，戴着斗笠，在田埂上走走看看，弯腰摸摸泥土，脸上是舒展的、笃定的神情。他们知道，这雨金贵着呢，“春雨贵如油”，说的就是这个理儿。这细密的雨丝，是老天爷洒下的最醇的甘露，一滴一滴，都渗到土里，渗到根须里，化作了秋天沉甸甸的期盼。
空气被洗得干干净净的，深吸一口，五脏六腑都像被熨帖过一般舒畅。远近的屋顶、树木、远处的山峦，都浸在了一片水汽氤氲的淡灰色里，轮廓变得柔和了，像极了一幅刚刚完成、墨迹还未干透的水墨画。世界安静极了，只有那极细微的、无处不在的“润物细无声”的声响，在耳边，在心里，静静地流淌着。
这春雨，没有形状，没有巨响，它只是这样耐心地、温柔地落下。它不像夏雨那样痛快淋漓，宣泄一股豪气；它只是默默地，把自己化开，渗进泥土，爬上枝头，点醒一个个沉睡的梦。它来得悄然，去得也悄然，等日头一出来，它便隐身不见了，只留下一个清新、湿润、万物都在偷偷生长着的世界。你找不到它，但你看到的每一片新叶，闻到的每一缕花香，触摸到的每一寸湿润的泥土，那都是它来过的痕迹。