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建议先通读一遍，再回看题目、开头、过渡和结尾，更容易提炼出可借鉴的写作框架。
阳光把操场烤得发烫，汗水顺着脸颊滴在红色跑道上，“啪”的一声就没了踪影。我大口喘着气，小腿像灌了铅，八百米的终点线看起来那么远。这是初三第一次体育模拟考，而我，又一次落在了最后。
“就你这速度，中考体育别想拿分了！”体育老师的话像针一样扎人。我低着头，盯着自己洗得发白的鞋尖。从小，我就和“运动健将”不沾边，体育课是我最想逃的课。可现在，中考这座大山横在眼前，体育那三十分，我丢不起。
第二天清晨六点，闹钟响了。我挣扎着爬起来，套上运动鞋。小区里静悄悄的，只有清洁工“唰唰”的扫地声。我深吸一口气，开始慢跑。没到五百米，喉咙就像着了火，胸口闷得发疼。我蹲在路边干呕，眼泪不争气地往外冒。“算了吧，”心里有个声音说，“你不是这块料。”
可那天体育课上，当我又一次踉跄着冲过终点，一个平时不怎么说话的同学递给我一瓶水：“明天早上，一起跑吗？”他叫李诚，是我们班长，体育特别好。我愣住了，点了点头。
从此，清晨的跑道不再是我一个人。李诚跑在我身边，呼吸均匀：“调整节奏，别一开始冲太快。”“手臂摆起来，带动腿。”他的声音很平稳，像给快要散架的我注入一股力量。我们一圈、两圈……从跑一圈歇三回，到能连续跑三圈。膝盖疼过，脚踝肿过，我书包里常备着膏药。妈妈半夜起来，看见我在客厅压腿，又心疼又好笑：“这么拼命？”
改变是悄悄发生的。两个月后的模拟考，我冲过八百米终点时，计时器停在三分四十五秒。虽然还没满分，但我第一次没垫底。体育老师看着成绩单，拍了拍我肩膀：“行啊，小子！”那一刻，跑道边的梧桐树正抽出新芽，阳光透过叶子洒下来，晃得我有点想哭。
中考体育那天，下着小雨。起跑枪响，我冲了出去。最后一百米，肺像要炸开，腿已经没知觉。但耳边响起李诚的声音：“手臂摆起来！”我拼命挥动双臂，冲刺，撞线。三分三十秒，满分。我瘫在草地上，雨水混着汗水流进嘴里，有点咸，又有点甜。
后来我常想，那段拼命奔跑的日子究竟给了我什么？不是体育满分，甚至不是考上心仪的高中。它让我在十五岁的夏天真正明白：成长从来不是突然的顿悟，而是汗水把意志浇透的每一天；最难的八百米不是跑道的长度，是从“我不行”到“我再试试”的距离。那些咬牙坚持的清晨，那个陪我奔跑的少年，那个终于敢在阳光下大口喘气的自己，共同拼成了我青春里最扎实的一块底版——原来，跑过最累的路，往后看，都是上坡。